Простые истории. Память.

И глаза всё те же, жёлто-карие,
И веснушки там же - на носу.
Назови меня своей гитарою,
Пусть всё будет, как тогда в лесу.

Стрелки пусть внезапно вспять завертятся,
И замедлит время бег шальной.
И, быть может, никогда не встретится
Та, что ты назвал своей женой.

И не будет той обиды пьяной,
Что меня тогда с другим свела.
Пусть я буду для тебя желанной
И счастливой, как тогда была.

Говорим с тобой об одноклассниках,
А внутри стучит: "Не закричать!"
Сколько было их: чужих, напрасных...
- Может, нам сначала всё начать? -

Ты сказал. И путаются мысли:
Дети, муж - и прежняя любовь.

Десять лет без права переписки...
Что же мы наделали с тобой?