Выбор

Виктор любил читать с раннего детства. Ему всегда казалось, что все книги, которые он читал, были написаны о нем, о его мире, о его жизни…

Он так вживался в роли героев, что иногда и в жизни начинал разговаривать и мыслить характерными для них штампами… Возможно, его слишком восприимчивая натура требовала каких-то жизненных событий, которые были бы способны захватить его внимание, так же как и книги. Он читал, не отрываясь, везде и всегда. Он засыпал и просыпался с книгами. Постепенно Виктор стал чувствовать, что они замещают часть его жизни своими картинами, они не дают ему жить только реальностью и затягивают его в свой странный мир фантазий. Книга, которую он читал в этот раз, особенно захватывала его воображение. Вроде бы ничего особенного в ней не было, книга небольшая, неизвестного молодого автора, незамысловатый сюжет… Но было в ней множество тонких переживаний, которые он чувствовал. Было что-то такое, что влекло его душу и, возможно, было доступно только одному ему.

«Уже давно стих звон мечей и щитов. Он, ссутулившись, сидел на камне, и устало стирал клочком травы кровь с меча. Его плечи были опущены, влажные волосы прилипли ко лбу, сапоги были испачканы грязью и кровь врагов. Огромное пространство, которое едва можно было охватить взглядом, было усеяно мертвыми телами воинов. Иногда тишину пронзали стоны раненых, погребенных под грудами мертвых тел.

Кровь, вся земля вокруг была пропитана кровью – ее солоноватый запах сводил с ума. Невдалеке вскрикнул стервятник и, взмыв в небо, расправил крылья. Солнце, казалось, спряталось за тучи, пугаясь увиденного на поле сражения. Когда оно боязливо выглядывало из-за облаков, то молнией вспыхивало на острие его меча. «Сталь твоего меча пьяна от крови – это цена победы, цена власти, цена славы, цена твоей жизни…» - глухо стучало в его голове. Он небрежно воткнул меч в землю, от яркого солнца слезились глаза. Слезы стекали по щекам, и он стирал их слегка трясущейся рукой. Воин устало закрыл глаза и перед ним сразу же возник образ старца, который совсем недавно говорил с ним: «Цена мира и власти – смерть! И тебе придется вдохнуть запах ее костров!» - Как же ты был прав, старик! О, как же ты был прав тогда! Он только сейчас с ужасом понял, что вся его жизнь, его путь, который он выбрал – были предопределены. Как же горько и страшно ему было. Еще совсем недавно он скакал, тревожа степной ковыль, на красивом коне. За спиной был тяжелый колчан со стрелами, стремена нежно звенели, солнце ласково гладило гриву коня… Рядом скакала она. Ей удавалось необыкновенно ловко и быстро натягивать тетиву своего лука. Тетива пела в ее руках и посылала все стрелы точно в цель. Она звонко хохотала, пела и лукаво прищуривала свои прекрасные глаза. А вечерами они тихо сидели у костра и вслушивались в звуки наступающей ночи… «Твое сердце из огня, в душе твоей песни воина и я чувствую, что скоро ты покинешь меня, плененный походом к чужой земле! Я чувствую беду, я знаю, что ты победишь ее, но, возможно, я уже не смогу держать тебя за руку!» Ее словам всегда вторил ветер, он теребил языки костра, он раскидывал огненную пыль вокруг. Воин заглядывал ей в глаза и видел огоньки пламени, видел свое отражение, раскрашенное ее любовью. Как же он был счастлив! А что теперь? Что ждать ему теперь, когда он знает, что ее больше нет? Он видел ее тело, залитое такой теплой и родной ему кровью. Он видел ее нежные губы, не успевшие забыть его поцелуй… Как жить ему, зная, что ее нет? Зачем ему идти по своему пути без нее? Он плакал, горько и одиноко плакал, и не замечал, что она стоит за правым его плечом.

Ей очень хотелось его утешить, обнять и рассказать о тепле и свете в его душе. Ей хотелось коснуться его рукой, хотелось, чтобы он услышал переливы колокольчиков в ее смехе. Теплое дыхание ветра обнимало воина вместо нее. Ему было нестерпимо одиноко и страшно. Воину было холодно, но он чувствовал свет внутри себя, ее свет. Как же было тяжело чувствовать дыхание чужой смерти вокруг себя, как больно осознавать, что ты причина этой смерти… «Ты сделал свой выбор сам, променяв покой, равновесие и любовь, на вечную битву за чей-то мир. Мир, который придет через ужасающее количество смертей!»- продолжало стучать в его голове - «Выбор сделан. Теперь только один путь - вперед, по рекам крови через дорожный туман!» Одиночество и холодный страх – тяжким бременем легли на его плечи. Он нашел в себе силы подняться, перешагнул через камень, поднял лук с оборванной тетивой, подобрал сломанную стрелу… А она все смотрела на него, пытаясь согреть своим светом. Она так хотела избавить его сердце от горечи и страха. Ей хотелось оставить в его душе свет и тепло своей любви… Воин знал, что обречен, знал, что ему не свернуть с выбранного пути. Знал, что никто из его врагов не уйдет живым с поля сражения. Его душа черствела, но все еще рвалась навстречу свету, оставленному ей… Он выбрал свой путь и пройдет его до конца.»

Виктор проснулся от нестерпимого холода. Конечно, он как всегда забыл закрыть окно и уснул над книгой. Видимо, пара бокалов вина, выпитых за ужином, дали о себе знать. «Привидится же такое, наверное, надо меньше читать!» Виктор поднялся с дивана и подошел к окну. Ночь окутывала все вокруг плотным темным покрывалом. Звезд и луны было не видно, да и уличные фонари были почти не заметны в тумане. Он неожиданно сам для себя встал на подоконник. Как же красива была эта ночь, как она манила к себе… Виктор посмотрел вниз, голова его немного закружилась. Всего один шаг отделял его от вечности. Он уже слышал, как кто-то зовет его там, кто-то с очень красивым голосом, похожим на переливы колокольчиков. Как же хотелось легким шагом войти в вечность, навстречу той, что ждет. И ему однажды придется сделать свой выбор…