Мысли вслух. Часть 6.

Он чувствовал, что что-то не так. Что-то не так в ней. Они снова были вместе, но что-то не давало ему быть до конца счастливым. Он решил, что это, потому что он расстался с близкой ему по духу. Он был благодарен ей за то время, что она подарила ему своим общением… Он хотел как-то поблагодарить ее, и не заметил, как стал писать. Писать в блокноте, на бумагах, писать свои мысли и чувства. Сначала он писал бездумно, потому что нужно было кому-то выговориться. Потом не заметил, как стал все объединять в одну книгу. О них. Его девушка заглядывала в монитор компьютера из-за его плеча, и он укрывал ее своими объятьями. Он так ее любил… Он писал книгу и сам уже перестал контролировать сюжет. И чувства обоих главных героев росли, росли… И он удивлялся тому, что писал. Он успокаивался в объятьях любимой девушки и был необъяснимо счастлив с ней. Он дал прочитать книгу любимой. А когда вернулся, увидел, что она сидит грустная.
- Солнышко, что случилось? Любимая, что?
- Красиво -, она подумала, что он писал о ней, о ней самой и ее самолюбие было польщено, - знаешь, ты настоящий писатель. А ведь хороший писатель – это Творец в миниатюре. Давай издадим твою книгу?
Он целовал ее лицо и глупо улыбался. Он обнимал ее – любимую… Он лег рядом покровительственно обняв, и она прижалась к нему. Он невольно вспомнил, как прижималась к нему та, близкая ему по духу…
- Знаешь -, он гладил ее по волосам, - грош цена тому писателю, который пишет в расчете на то, что его перепачканные каракулями листы когда-нибудь будут прочитаны. У меня просто не было ничего, кроме слов, и я боялся исчезнуть, если замолчу… Не знаю, как объяснить… Он замолчал. Она давно уснула в его объятьях и не слышала его ответа.
 
Он увидел, как она гуляет с ним. С тем, кого любит. Он видел, как она шла рядом с ним, боясь подойти к нему ближе, чем на два шага. Она боялась. Боялась, потому что любила его. Он видел их лишь со спины, но было понятно, что она смотрит в землю, боясь посмотреть в глаза своему спутнику, видел, что она шла молча, хотя всегда много говорила… Он видел то, что когда-то ему говорила она сама - он видел ее любовь. Любовь не к нему, а к тому с кем она шла.
Внутри что-то предательски кольнуло. Ему нужно было срочно забыться. Забыться. Он набрал номер своей девушки и предложил встретиться.
 
Он решил, что пора все забыть. Он все также помогал своей девушке в учебе, делал все, что она хотела. Но это уже происходило механически, неосознанно. Он перестал думать о том, как он счастлив с ней. Перестал строить какие-то планы. Он просто перестал быть уверенным в тех чувствах, о которых ей говорил.
… Он молча переносил то, что его девушка все также вела себя, как и тогда, когда они разошлись в последний раз. Она могла пропасть на день, два, даже не предупредив его об этом, отключив все телефоны… А потом, как ни в чем не бывало снова появиться и быть доброй, нежной, ласковой…
Он никак не признавался себе в том, что она пользуется им. Он не мог в это поверить. Этот человек уже давно прочно вошел в его жизнь, и он не хотел, что-то менять.
 
Она стояла в комнате невесты перед зеркалом в безумно красивом белом платье, сжимая букет цветов. Она смотрела на свое отражение, и ее взгляд упал на цветы – белые розы. День ее свадьбы… Она так долго мечтала об этом, а сейчас, когда до мечты остался всего лишь какой-то маленький шаг, она остановилась. Как там говорил кто-то из великих? Самое страшное – это исполнение своего самого заветного желания. Так, кажется…
Фотограф в комнате приготавливался к съемке. Во всех свадебных фотоальбомах есть фотография невесты смотрящейся в зеркало. Или почти во всех….
Девушка в отражении была просто ослепительна. Тень печали ее глаз вытолкнула дорожку мокрой боли, которая с удивительной быстротой обогнула ее щеку и капелькой упала на белые розы. Губы дрогнули. Белые розы... Она посмотрела на фотографа и, качнув головой, дала понять, что съемки не будет. Она медленно почти целую вечность шла к нему. Он ждал, сидя на стуле. Увидев ее, он приподнялся, чтобы встать, но она положила руку ему на плечо, чтобы он сел. Затем, сама села на корточки перед ним и немного покружила букет в руках.
- Я не стою тебя -, он хотел что-то возразить, но она приложила к его губам указательный палец. – Я ведь никогда не смогу иметь детей, а значит, не будет и у тебя продолжения – маленького карапузика. Ты… Не вини себя… Да и меня… Прости… Я, видимо, просто устала. Прости. Прости… - она вытащила из букета две розочки. Одну кинула на пол, другую оставила себе. Букет положила рядом с ним. И выбежала из ЗАГСа. Невеста, убегающая в белом платье, и сверху слегка наброшенной куртки. Кто-то видел это в кино, но не видел в жизни. Она бежала, низ ее платья пачкался в грязи и прохожие на улице с интересом смотрели на нее. Ей было все равно.
 
Он лежал и смотрел в потолок. Была зима, но шел дождь. Он знал, что она любит, когда зимой идет дождь… Сегодня был день ее свадьбы. С самого утра он зашторил окна и погрузился во тьму квартиры, даже толком не помня, что соврал своей девушке по поводу того, почему он сегодня целый день занят. По его квартире разливалась их музыка игры на фортепиано. Он поставил песню на повтор. Он снял со стены свои любимые мечи и разложил их перед собой, облокотившись на спинку кровати, смотрел на них. «Иногда жить становиться так больно, что меч, разрывающий внутренности, приносит только облегчение» - гласила надпись на его любимом мече, вырезанная в готическом стиле. «Мужчины не плачут» - подумал он и зарыл лицо в подушку. Он уснул под мерный стук дождя. Ему приснилась их последняя встреча.
Он придумал какой-то повод и позвонил. Она была удивлена его звонку – он сразу почувствовал это по ее голосу. И потом он еле уговорил ее встретиться. Он так надеялся, что она придет…
Она стояла, и снег разбрасывал ее волосы, вплетая в них причудливый узор снежинок. Она ждала. Шло время, люди с интересом смотрели на то, что девушка стоит, не двигаясь на одном месте.
И она бы ждала и час, и два, и три, если бы знала, что он придет… Она сделала несколько шагов в сторону, чтобы уйти, но остановилась, увидев его нечеткий силуэт, который порождала темнота вечера. Он подошел. Опустившись на корточки, обнял ее за коленки. Она сцепила руки за спиной, чтобы порывом эмоций не обнять его.
- Я выхожу замуж-, каким-то не своим, чужим голосом сказала она. Ему. Этой фразой она попыталась отстраниться от него в душе. Не получилось.
- Через неделю-, продолжила она и замолчала. Он ничего не говорил. – Прости… Она вышла из его объятий, не прикладывая к этому никаких усилий, и ватными ногами пошла домой. Она не видела, скорее, почувствовала, что он остался сидеть на том же месте…
Последняя встреча. Он сел на кровати и посмотрел на свои любимые мечи. Здесь были и самурайские мечи, и катаны, и вакизачи… На следующий же день после их встречи, он послал ей одну из своих любимых и дорогих катан, как свадебный подарок. Без открытки, без подписи от кого… В этот же день посыльный принес подарок обратно. Он смотрел на мечи и вспоминал ее звонкий смех, когда она впервые взяла в руки катану… Он снова подумал, что мужчины не плачут и, уткнувшись в одеяло, уснул.
Его разбудил дверной звонок. Он не сразу сообразил, где находиться и окинул взглядом комнату. Дома. Рядом с кроватью стоял стул, на котором аккуратно висели его вещи. Схватив рубашку и накинув ее, он устало поплелся в коридор. Не спрашивая, кто открыл дверь. Перед ним стояла она. Красивая, в длинном, мокром, струящемся платье. На улице все также лил дождь.
Он не успел сказать ни слова – она вошла, обняла его и расплакалась. Он почувствовал, как намокает его рубашка. Он погладил ее по волосам, и немного отстранив от себя, закрыл за ней дверь. Она села на диванчик в коридоре, и он молча снял с нее сапоги и куртку. Помог подняться и заметил, что любимая газета, лежавшая рядом с ней, намокла, когда он нечаянно положил на нее ее куртку.  Он провел ее в комнату и стал судорожно искать полотенце и вещи, чтобы она переоделась. В комнате было темно, и она случайно задела ногой одну из них и тихонько вскрикнула. Он испугался и вбежал в комнату. К счастью, она не порезалась. Он проводил ее в ванную, чтобы она переоделась, а сам пошел ставить чайник. Они не разговаривали. Их души вели свой диалог. Он снял чайник с плиты и услышал, что она вышла из ванной. Он разлил кофе по чашкам. Он знал, какой она любит. Ее знобило, и она укуталась в одеяло на кровати.
- Кофе готов-, заглянул он в комнату и увидел, как тушь медленно стекает по ее лицу. Она вернулась в реальность и в этот момент услышала, что за мелодия играет у него… И остатки туши медленно потекли по ее лицу. Он помнил, он хранил это воспоминание. Только сейчас она поняла, что они оба друг для друга значат. Что они действительно нужны друг другу.
Он сел рядом, обнял и стал убаюкивать ее, как ребенка. У нее текли слезы. Он хотел забрать в себя ее боль. Он целовал ее слезинки, но они не заканчивались. Она пахла зимой и грустью… Он целовал ее волосы и, сам не заметил, как поцеловал ее в губы. Губы дрожали, были солеными от слез, но ответили ему. Он почувствовал ее руки у себя в волосах и на спине и еще крепче прижал к себе. Сумрак комнаты скрыл их. На кухне стыл кофе.
Он боялся уснуть, чтобы всё это не исчезло, как сон. Облокотившись на подушку локтем, смотрел на нее. Она почти сразу уснула, смешно обняв подушку. Он осторожно убрал прядь волос с ее лба и понял, что он самый счастливый человек рядом с ней. Она спала. Время медленно текло и наполняло его сердце радостью. Когда солнце стало пробиваться сквозь шторы квартиры, он торжествующе подумал, что скажет ей, что не отдаст ее никому. НИКОМУ.
Он проснулся, когда на часах уже было два часа дня. Он хотел обнять ее, но ее не оказалось рядом. Он встал и увидел на полу разложенные мечи. На кухне не стояло кофе, не было ее одежды и его любимая газета все также лежала на диванчике, не пострадавшая от воды.
«Нет. Не может быть. Это было. БЫЛО» - пульсировала мысль в его голове, когда он набирал номер ее телефона.
- Привет-, она, кажется, что-то ела.
- Привет. Почему не осталась?
- Где?
- У меня!
- В смысле? Ты о чем?
- Сегодня!!! До утра!!!
- Ты что, пьян? Я у тебя сегодня не была! Мы уже неделю, как не виделись! Кстати, я вчера замуж все-таки не вышла…
- Я знаю.
- Откуда?
- Да ты сама мне говорила! Ночью!
- Какой ночью? С тобой что?
- Ты точно у меня сегодня не была? Последний раз спрашиваю.
- Нет. С тобой что?
- Нет, ничего… Ты где?
- В кафе с подругами. Отмечаем мое не замужество!
- Понятно… Как дела?
- Да, пойдет… Жизнь человеку не испортила!
- Ясненько…
- А ты чего, как? Прости, что катану вернула. Я знаю, что она – часть тебя…
- Да все нормально. Ну ладно тогда.
- Конечно. Если что, звони.
- Я позвоню.
- ОК.
И отключила трубку. Когда он позвонил ей через пару часов, ее телефон был уже недоступен. Ему хотелось встретиться с ней, поговорить, все рассказать. Свои мысли, чувства, то, что привиделось ему этой ночью. Ему так этого хотелось… Но позвонила его девушка и позвала в театр. Он не хотел идти. Но он уже так давно отказывался с ней встретиться, что отказаться снова было просто нельзя. Он начал одеваться и уже почти собрался, застёгивая последние пуговицы на рубашке, когда увидел на ней следы от туши… Он грустно улыбнулся, и прямо в костюме спустился по стеночке на пол. «Мужчины не плачут» - подумал он и в этот день ни пошел, ни в какой театр.