Записная книжка или Много букв о жизни…

В тот ли мрачный день, когда, по жутко несправедливому стечению обстоятельств, развалилось на две аккуратные половинки моё горячо любимое, с миллионами телефонных номеров, несколькими сотен милых сердцу музык, и примерно таким же количеством фотографий, средство мобильной связи с окружающим миром, то ли в другой чёрный день, когда меня одолела моя внутривселенческая грусть и тоска, я вспомнила про неё.

Она пряталась в дебрях книжного шкафа, между русско-английским словарём и брошюркой «Торты по любому поводу», ну, или что-то вроде того.
Страницы её пожелтели и обтрепались; переплёт, когда-то золотисто-кожаный, стал пыльно-тусклым; а сама она сплошь исписана странными письменами и символами.

Моя записная книжка.

Я открыла её, и получила привет от самой же себя, только неизвестной давности; в виде, почти чужим - до того далёким, но всё-таки моим почерком, написанной цитаты –
«Всё пройдёт, и это тоже»

Проходит не только всё, но и все.
Меняется мир, меняется жизнь, меняемся мы, меняются люди, нас окружающие.
Сколько дружественных голосов хранит в себе эта книжица; сколько встреч, расставаний; знакомств судьбоносных, знакомств рабочемоментных, знакомств курьёзных, знакомств случайных; знакомств недолговечных; разговоров пустых, и, ой, сейчас, кажется, срифмую, вечных-сердечных?

Перелистываю страничку.
Буква «А». Почти в идеальном хронологическом порядке, следуя за появлением в моей жизни, идут имена, фамилии, номера, дни рождения, иногда адреса и прочие интимные детали жизней людей, которые были вокруг меня.

Я почти уверена, что, если наугад, повинуясь порыву, набрать первый попавшийся номер, номер человека, с которым, какой-то отрезок времени назад я сидела на чьей-то кухне, пила что-нибудь вкусное и вела задушевные беседы, то, после мучительно-долгого разъяснения себя, точнее, того, кто я, наш разговор сведётся к шаблонному «Ну, созвонимся как-нибудь, была рада слышать» и дальше в трубке зазвучат короткие, слух режущие, говорящие о том, что всё. Всё прошло.
Всё проходит, многое уходит, но ничто не случайно.

Мы входим в чьи-то жизни, чьи-то жизни входят в нас. Сами того не замечая, мы меняем эти чьи-то жизни, и эти жизни меняют наши, в спонтанном и синхронном перелистывании листков календаря, проживании дней и событий. Быть может, кто-то пришёл в нашу жизнь лишь на мгновение, чтобы осветить путь коротким, как недолговечность спичечного огня, но ярким пламенем; кто-то, следуя за нами весь отрезок пути, предназначенный нам, греет мягкими, уютными лучами; кто-то светит ярко, пусть и далеко от нас, но светит. И всё неслучайно.

Наверное, где-то в книжном шкафу чьей-то квартиры, скучает без дела чья-то заброшенная записная книжка. И, может быть, когда-нибудь, этот кто-то некто записнокнижковладелец, случайно уронив её, потянувшись за каким-нибудь, вдруг понадобившимся, справочником или что-там-ещё-может-понадобиться, откроет её на той странице, где за моим шестибуквенным именем следует мой семизначный номер.

И, может быть, этот кто-то, наморщив лоб, после нескольких минут раздумий, вспомнит меня и, ой, надеюсь, улыбнётся…