Размышления о войне

Тема витает в воздухе, протяни руку вот она! Скоро День Победы.Наверное нет в России ни одной семьи без фронтовика.Отец, дядька, дед или двоюродный дядька, или троюродный дед. Правда мало их живых осталось. Большинство из них смотрят на нас со старых фотографий в альбомах или могильных холмиков.Мы приносим им букеты цветов, благодарим за мир и победу и редко задумываемся, что память эта нужна прежде всего нам, живым.

В правом верхнем ящике комода, между черной маминой сумочкой, в которой лежали самые важные документы и кожаной желтой побольше, для "просто документов", примостился узелок. В большом носовом платке хранились медали и орден отца.
Я знала, что в узелке, но трогать его мне не разрешалось. Ну вот разве что выбрать минутку, когда дома одна, развязать стянутые крест на крест уголки платка и полюбоваться. А потом снова завязать и засунуть между сумочками, как было...

Но из года в год наступал день, когда отец становился очень серьезным и задумчивым. Он доставал свой узелок, не спеша развязывал его и долго перебирал награды; а потом пристегивал их к пиджаку. Так наступал День Победы.

В нашей семье этот праздник считался гораздо значительней Первомая.В этот день, иногда, под настроение, отец рассказывал о войне. Меня больше всего интересовало за что он получил ту или иную награду. Пристроившись у отца на коленях, вдыхая запах табака и одеколона Шипр, я снова и снова заводила разговор о войне. Но отец говорил о ней очень неохотно.
- Пап, расскажи... ведь меня тогда не было.
-Вот и хорошо, что не было, это очень хорошо, не нужно это тебе.
Он постепенно развеял мои детское отношение к войне, как к приключению. Я уже знала, что награды давали обычно не за отдельные подвиги отдельных солдат а за общие удачно проведенные операции на фронте. После них командованию представлялись списки отличившихся.

Больше всего отец дорожил медалями За отвагу и орденом Красной звезды.
Отец мне всегда казался самым умным и мужественным, настоящим героем. Но на мои восторженные восклицания при виде его наград: " Папа, ты герой!"
Он отвечал обычно, что нет, не герой, просто выбора другого не было.
Когда началась война ему было 19, он уже выбрал себе специальность и учился. А в двадцать пошел на войну "по специальности". А так-как учиться он только начал и многого выучить еще не успел, то стал он медбратом.

Иногда, принявший "ради праздника" отец становился более разговорчивым. Однажды он признался мне, что очень боялся. Боялся, когда вытаскивал с поля боя раненных солдат; боялся, когда один полз по полю и каждую минуту мог подорваться на мине (представляешь? я искал раненных и тащил из в медсанбат, а если самого зацепит? кто найдет меня?); боялся, когда фашисты бомбили и бомбы падали совсем недалеко от полевого госпиталя.

Помню, что тогда его признания взволновали меня, я даже на минуту усомнилась в геройстве отца и мысленно поклялась никому об этом не рассказывать. Сомнения мои быстро растаяли, я верила: мой отец - герой. Несмотря на то, что ему было страшно. Повзрослев я поняла, что он герой именно потому-что ему было страшно. Не боятся лишь идиоты. А вот когда страшно, но он все равно делает свое дело...это герой.

Шли годы, отец давно умер. Я часто думаю о нем. Особенно много в мае.

Мои детские настойчивые уговоры рассказать о войне все же не прошли в пустую. В общих чертах, конечно, упуская кровавые подробности, отец рассказывал мне, как он воевал.
Он не шел в атаку, не бежал впереди всех, зовя за собой, как это изображалось на плакатах военных лет. Он вытаскивал с поля боя раненных солдат. Часто они умирали прямо по пути в медсанбат. Слава богу не все. В перерывах между боями мой отец лечил и перевязывал их. Однажды, он рассказал мне о том, что получил нагоняй. Обрабатывая рану одного бойца ( беднягу зацепило ниже спины) отец нарисовал ему на попе йодом цветочек и расписался. Потом этот цветочек увидел кто-то из начальства. Вот такого отца я знала. Веселого, готового на шутки. Даже там, в этом кровавом страшном месиве люди оставались людьми, с их достоинствами и слабостями.

Война приближалась к концу. Измученные ей солдаты с болью и кровью шли вперед, отвоевывая победу. Несмотря ни на что им было уже легче. Появилась вера в победу. Все верили и знали, во еще чуть-чуть.
Наступил последний для моего отца бой. Бой о котором поется - он трудный самый. Отца ранило живот. Это было уже в Польше. Там он и остался в госпитале на долгие восемь месяцев. Там, без надежды, что он все же выживет, он узнал о Победе. Ранение было очень тяжелое и на благоприятный исход никто не надеялся. Кишечника у отца почти не осталось. Так собрали, сшили остатки. Заштопали.
- Ты же не мог умереть! Тогда бы не было меня!
- Потому я и жив
Вернувшись с фронта инвалидом войны, познакомился и женился на моей маме, а потом у них родились дети. Два сына и младшая дочка - я.
Всю свою жизнь отец проработал с детьми. Он их лечил и возвращал к жизни. Сам умер еще не старый. Я прихожу к нему на могилку. С фотографии на камне он смотрит на меня, как будто хочет рассказать то, о чем он не мог и не хотел рассказывать мне-ребенку.
И я задумываюсь. О чем?

В маленьком городке на севере Италии я очутилась совершенно случайно, спустившись с гор. Надежды сразу сесть на поезд и уехать в Мюнхен не оправдались. Мне пришлось искать гостиницу. Оставив свой рюкзак в комнате, я пошла осматривать город. Беллуно. Раньше я о таком и не слышала. Но Италия, это Италия и все здесь имеет свой цвет и вкус.
Нужно наверное походить несколько недель с рюкзаком, чтобы почувствовать легкость при его отсутствии. Я гуляла по городку, ела вкуснейшее итальянское мороженное, рассматривала дома, витрины магазинчиков, цветы. Наслаждалась пока не набрела в парке на два памятника.

Эти памятники очень похожи по исполнению. Уверена, никто не будет сомневаться, что созданы они одним человеком. Лишь узкая дорожка разделяет их. Узкая дорожка...

Вот один из них. Жертвам концентрационных лагерей.Изможденные, бестелесные, цепляющиеся за решетку руками. Мне кажется, я поняла задумку автора. Эта не решетка, это жизнь. В нее судорожно, из последних сил, вцепились руки несчастных.
Уже позже, дома, я нашла в интернете сведения о том, что городок Беллуно расположен в так называемом " треугольнике смерти". Здесь в концентрационных лагерях было уничтожено огромное количество людей.
У памятника было прибрано, висел венок и лежали цветы.
Памятники жертвам войны не редкость. Около них мы останавливаемся, почтительно склоняем головы. И задумавшись о судьбах погибших, стараемся загнать в уголок, кажущуюся неуместной в этой ситуации мысль - хорошо, что меня еще не было на свете. Что мне не пришлось этого испытать. И благодарим судьбу и Бога, что кому ближе.


Вот так выглядит второй памятник. Обрабатывая фотографии я сделала его черно-белым.Я специально убрала цвет...на черно-белой фотографии чётче видны промежуточные оттенки. Он и на самом деле кажется таким. Памятник или скульптурная композиция, я не сильна в этом, находится в тени, под высоким деревом. Основание его заросло плющом.

Я долго стояла на дорожке-пропасти и прислушивалась к себе, задавала вопросы и сама пыталась на них ответить. Автор явно один и тот же.У первой композиции венки и цветы.Место, отведённое второй выглядит заброшенным и неухоженным.Отношение к героям налицо.Тогда почему? Для чего-кого этот памятник? Памятник фашистам???

То, что я увидела по другую сторону парковой дорожки потрясло меня. Потрясло настолько, что до самого вечера, до темноты я не могла уйти из этого парка. Я как загипнотизированная ходила от одного памятника к другому. Отойдя в сторону, сидела на скамейке, с которой видны были оба, снова подходила то к одному, то к другому.
И мысленно разговаривала с умершим отцом.

- Пап, тут фашистам памятник поставили...
- Нет, дочка, не фашистам
- Как? посмотри, это же фашистские солдаты...
- Они тоже были людьми, у них были семьи. Им, как и нам, не хотелось воевать.Это памятник несчастным людям, посланным на войну.
- Нельзя им памятник...
- Нужно. Памятник - это ПАМЯТЬ. Это не для них, для вас, для живых.

А может это правильно? Памятник от слова ПАМЯТЬ.Это было и этим всё сказано? Это нельзя забыть? Побеждённый, прогнивший изнутри фашизм ..
И я видела не фашистов, просто несчастных людей, волею судьбы отправленных воевать. Их уже нет, но они тянут руки к солнцу!

Для чего нужна память? Чтобы не повторилось! Чтобы мы, живые, не допустили.
Я верю, что на более высокой ступени своего развития человек перестанет разрушать памятники и искать новых врагов и новых героев. Будет относится к памятникам, не забывая значения слова ПАМЯТЬ. Извлекать из этой памяти уроки. Чтобы не повторилась отечественная, чтобы не было Афгана.
Мы ПОМНИМ, но этого мало! Нам нужно постараться ПОНЯТЬ и НЕ ДОПУСТИТЬ!