Home sweet home, или Поиски путешественницы

В том сознательном детстве, когда телевидение разжилось кабельными каналами, по которым в неиссякаемом количестве крутили американские мультики и старые, американские же, фильмы, я всей душой возлюбила Рождество. Точнее, всю атрибутику, которая ему сопутствовала в том, заэкранном, мире. Такие, знаете, полосатые вязаные носочки, развешанные над камином, ожидающие Санту; ветки омелы, перевитые ленточками; пушистая ель; пряничные домики.


И сам дом – на занесённом снегом холме, освещённый огнями гирлянд, так и приглашающий зайти вовнутрь; где, совершенно наверняка, пахнет яблочным пирогом с корицей, мирно потрескивают поленья в камине, и так безмятежно-уютно, что хочется остаться там навсегда. Даже, если тебя не ждёт подарок под ёлкой, да Бог с ним, Санта просто забыл, что ты придёшь в гости в эту ночь, ему простительно – возраст, знаете ли. Не в подарках, в конце концов, счастье.

А в самом ощущении – home sweet home – это место, где тебя ждут в любую погоду; куда можно ввалиться, насквозь промокшим от осеннего, сердитого дождя и согреться чашкой чая или кофе, или что там принято пить в это время суток. Дождь - он ведь почему сердитый – у него просто нет дома; тучки – временное убежище для таких грустных особ.

Дом – это тот отрезок пространства, куда хочется возвращаться. Всегда, в независимости от того, как ты выглядишь, какой курс доллара и какие новости в прогнозе погоды сегодня на западном фронте. Дом – это волшебный уголок, совершенно не связанный с местом регистрации или фактического проживания. Дом – это привал посреди восхождения на вершину; поляна, где путник может отдышаться и набраться сил, и пушистые тапочки с зайцами тут тоже абсолютно не причём.

Твой дом – это почти живое существо, связанное невидимыми нитями со своим обитателем; наполненное любимыми вещами, дорогими сердцу предметами.

И я вернусь домой, открою дверь, заварю себе фруктового чаю и буду смотреть, как садится солнце. Там, где мой дом…