Обида

Ты огорчилась и обиделась на него, потому что однажды уличила его в измене.
Ему было в тот момент не отвертеться и он, вместо того, чтобы ломать комедию и продолжать настаивать на своём, тебе просто признался: "Малыш, да, я изменил тебе. Но изменил я не потому, что не люблю тебя или моё сердце остыло, нет! Я изменил тебе даже не из любопытства, желая узнать другую женщину, я изменил тебе со своей старой знакомой, в которую раньше был влюблён. Я изменил тебе, желая проверить свои чувства, смогу ли я быть счастлив без тебя. И я понял, что нет, не смогу. Я понял, что мне нужна одна ты".
А ты надула губы и обиженно говоришь ему о том, что это в любом случае очень больно слышать.

А мужчина молчит, ему неловко. Он закопал свой взгляд в ковёр на полу и просто молчит, не зная, что ему сейчас сказать.

И ты говоришь ему: обиднее всего то, что ты не просишь сейчас у меня прощения и раскаиваешься.
А мужчина, сидящий на кресле возле тебя, поднимает свой взгляд и говорит тебе: "Прости меня. Просто прости меня."
Ты отвечаешь ему, мол, да к чёрту извинения, они никому не нужны. Ты говоришь сейчас это, прекрасно понимая, что противоречишь себе, но поделать с этим ты ровным счётом ничего не можешь.
А потом ты останавливаешь в себе обиду и просто говоришь после возникшей паузы ему: Бог простит...
И замолкаешь так.
А он подходит, присаживается на подлокотник твоего кресла и обнимает тебя.
А потом проходит время, и ты делаешь глупость. Не в силах расстаться с обидой ты ссоришься и расстаёшься с ним. Ссоришься по пустяку, почти на ровном месте.Тебя гложет обида. Обида.

Тебе хочется уколоть его побольнее, и ты это делаешь потому, что любишь его. Да, да, любишь, он тебе не безразличен.

И вот через пару дней ты ловишь себя на мысли, что он тебе не звонит, ни простит прощения или примирения, в общем, молчит и не предпринимает никаких шагов.
Никаких.
Ещё совсем недавно, после ссоры ты искренне не желала его видеть и слышать, ты хотела, чтобы тебя оставили в покое.
И он тебя оставил в покое. Но всё равно тебе чего-то не хватает сейчас.
Тебе не хватает его.
Ты гуляешь по улице, по тем местам, где когда-то ходили вы вместе с ним. Вот этот парк, где вы собирали пожелтевшие листья, а вот тот тихий скверик, где целовались на скамейке. А вот, вот оно то кафе, где вы встречались и пили кофе.
Ты проходишь мимо этих мест и через тебя смутно проносится ощущение тоски по тем дням, когда вы были счастливы.
Но ты шагаешь дальше и усилием воли вытряхиваешь из себя все эти чувства-воспоминания, которые сейчас тебе кажутся сентиментальной "слабостью" и соплями.
Ты настраиваешься на новый лад, где ты погружена в работу, в какие-то крупные новые проекты и видишь себя сильной независимой женщиной.
Однако проходит ещё немного времени, и, однажды, как-то вернувшись домой, ты смотришь на себя в зеркало и замечаешь рядом цветы, подаренные им недавно, ещё до ссоры.
"Эти цветы всё ещё неплохо выглядят. Наверное, потому, что они были подарены с любовью" - ловишь внезапно себя на мысли.
Не отрываясь от зеркала, ты пододвигаешь к себе вазу и начинаешь нюхать эти цветы. Ты закрываешь глаза и не отводишь о них своего лица. Тебе хочется обнять эти цветы, но на самом деле тебе хочется обнять его.
Потому что прожитые вместе дни или годы были полны и приятных моментов, выкинуть которые из головы не так-то просто...

И вот, когда на твоём мобильном загорается его номер, твоё сердце, готовое ещё день назад болезненно сжаться при его звонке, радуется теперь ему.
Но ты не снимаешь трубку. Ты чего-то ждёшь.
А потом зачем-то пишешь ему сообщение, будто тебе сейчас никого не хочется видеть рядом.
И ждёшь, что ответит он. Тебе интересно. Это такая игра.

А он не отвечает. Наступает вечер и ты засыпаешь в обнимку с мягкой игрушкой, подаренной им. Ты мысленно обнимаешь того, по ком сейчас думаешь и тоскуешь. И ты ждёшь, надеешься, что свершится маленькое чудо, что он, задвинув на нелепые обиды, возьмёт и без предупреждения заявится к тебе.

Ты никогда не любила, когда так, без звонка заходят к тебя гости, а сейчас ты ждёшь, что он, вопреки твоей просьбе тебя не беспокоить, позвонит к тебе в дверь и снова ворвётся в твою жизнь.
Ты ждёшь этого. Сейчас обиды нет.

И вот ты просыпаешься от того, что тебе звонят в дверь.Твоё сердце сжимается на секунду, а по груди пробегает обжигающая приятная волна.
Рука тянется к двери и...
Вдруг, спиной ты медленно сползаешь по стене и сидишь, обняв руками свои колени. Тебе не хочется никому открывать.
Снова звонок. Теперь уже более требовательный.
А ты сидишь и плачешь. Тебе и обидно, и жалко себя. Звонки прекращаются. Уходят минуты.

Но вот, ты открываешь дверь, а на пороге стоит он. Вы смотрите друг на друга, взглядом пытаясь уловить мысли на другом конце.
Он осторожно входит к тебе в дом и прикрывает дверь.Молча обнимает тебя и вы так стоите, прижавшись друг к другу.
Ни единого слова.
Лишь его тепло и крепкие руки. Тебе хочется уснуть так. И ты ни за что не готова отпускать этого мужчину от себя. Он такой... такой мой!
Наверное, это судьба...


Андрей Хаустов.