Не очень личный дневник

…
Пустоту заменят чужие проблемы, другие фразы, разорванные пропасти, замкнутые пространства. Я же так и останусь маленькой, излишне сентиментальной дурочкой, которая только и видит в каждом миге своей жизни лишнюю трагедию или умирающую красоту.
Никому же не нужны чернильные пятна бесполезных слов, разбросанных по белоснежным простыням.
…
Больно, страшно и холодно становится от чужих мыслей. Перечитываешь чужие заметки, будто бы тебе это чем-то может помочь, будто то бы ты, маленькая, любопытная девочка, можешь стать лучше, когда узнаешь о тупиках не в твоей жизни.
Нервы скручиваются канатами, ногти царапают ладони, только мурашек нет, хотя сейчас и не до них.
Хотелось бы вывернуться наизнанку, и выдавит хотя грамм чего-то действительно стоящего, только это детское, безумно глупое желание. Ты уже крепко ухватилась за свое благополучие и мечты о красивом конце.
Только почему-то холодно, страшно и больно становится от чужих мыслей.
…
Он никогда не прочтет тех страниц, которые она безустанно будет посвящать ему.
Он никогда не увидит ее безумно теплых глаз, не ощутит хрупкость ее нервов, не узнает о нежности ее ладоней.
Она никогда не узнает о его изъянах, не услышит грубых слов, случайно застрявших у него на языке.
Она никогда не заглянет в его душу, чтобы изучить своим близоруким взглядом каждую клеточку его эмоций.
Он так и останется еще одним идеально прорисованным образом в ее памяти, выброшенным по истечении срока годности.
Возможно, они даже столкнутся где-нибудь случайно, поговорят о каких-то незначительных мелочах; она улыбнется своей немного грустной улыбкой, он блеснет новой шуткой.
Потом же вновь настанет время куда-то спешить, и они растворятся в толпе, совершенно чужие друг для друга, ждущие счастливых случайностей и красивых историй.
…
На самом деле все слишком просто, так просто, что от этой дешевой простоты жить становится тошно.
Самое смешное, что я успела придумывать столько смыслов, идей и решений, что хватило бы на всю жизнь, но почему-то все испаряется через пять минут, не найдя никакого применения.
Давно мне не было так душно здесь, но и духота эта вымышленная, пустая, не стоящая и гроша.
А что в итоге? Мой итог – это ощущение лживости всего происходящего.
Это ведь не я живу так, это не я выдумываю все эти способы казаться особенной.
…
Я такая несчастная и особенная. Мне так плохо, что хочется пойти и удавится. Меня никто не понимает, мир слишком несправедлив ко мне. Пойду куплю новую кофточку.
Лиза.
И не лень было взять такой эпиграф, чтобы написать всего лишь одну фразу: « Боюсь, что все так и закончится».