Моя... Нежность...

Нежность… Прикосновение шелка к коже… Ощущение чужой ладони на твоем запястье…

Твоя… А может быть чужая? Слишком близко, чтобы успеть подумать о чем-нибудь

Страсть….. Умение в нужный момент отключить ненужные мысли, шепот на ушко, вздох…

Чужая… остаются только воспоминания, а ты уже где-то не рядом и мне плевать…

Любовь…. Чья-то глупая задумка, не смешная шутка, банальная версия жизни… Бережное касание пальцев, знакомый росчерк непонятного почерка… Листов через двадцать я вновь оживу, к пятидесяти обрету жажду жизни…

Наша… слишком банально и глупо, но мечтать хочется всем. Секунд тридцать осталось на сладкий обман, а потом воздушные замки начнут рушиться прямо тебе на голову…
Отчаянье…. Невозможность поставить жирную точку, желание биться головой о стенку, глупые мысли неправильными словами.

Моё… Много, поэтому хочется с кем-нибудь поделится. Но желающих почему-то не находится….

Одиночество… где-то внутри, почти никому незаметно, отравляет душу мелочными идейками о мести…

Без тебя…. Или все же с тобой? Сегодня ты лишний, а завтра тебя слишком мало. Я слишком неопределенна…

Бред… ненависть к каждой строчке, любовь к каждому листку, может быть, наконец, удастся справиться с мыслями.

Не мой…. Только на этот раз, но парочка слов, два десятка идей и уже слишком родной текст, никто не поверит, что плагиат…

Темнота… пугает, поскольку свет лампы еще способен согреть душу, напоминая о месте, которое становится родным домом после долгих поисков ответов…
На ощупь… искать выход в каждом слове, но никаких действий предпринимать не стоит. Слишком рано писать роман о жизни, но слишком поздно пить боржоми.
К чему это я???

Конец… Слишком устала от странного ритма, который исчезает с каждой написанной строчкой….

Кто так плохо влияет? Проза…. Такая родная и теплая, я скучаю!