Восьмое марта.

Приоткрываю глаза. Ещё не совсем проснулась, но в висок стучится не дававшая ещё вчера покоя мысль. Сегодня организую себе восьмое марта, как следует. Королева я или нет? Ну, хоть в этот – то день... Сквозь ресницы вижу вазу с цветами. Значит, букет муж успел принести, пока я спала.
- С праздником, дорогая. Тебе нравятся?
Просыпаюсь окончательно. На тумбочке – ярко-красные гвоздики. Напоминает какой-то революционный символ. Я бы предпочла орхидеи. Но от букета пахло свежестью. Алые цветы на фоне поднадоевших бежевых обоев и унылого пейзажа за окном всё же украсили комнату.
-Спасибо. Очень красивые. А завтрак?
- Завтрак? Да я, вот, тоже жду, пока ты встанешь. Времени сколько. Есть уже
хочется.
Понятно. Никакой поправки на праздник. Вставай с утра к плите. Труба зовёт. Все ждут. Не выйдет сегодня. Я так решила.
- Вообще-то, всем моим подругам в этот день мужчины приносят завтрак
в постель.
Взгляд мужа становится растерянным.
- Я бы принёс. Но кто приготовит?
Замечательно. Всё идёт по плану. Об этом я и мечтала. Не расплакаться бы только.
- Как это, кто? Я, конечно. Сейчас встану, приготовлю, поставлю всё на поднос,
а потом снова лягу и подожду, пока ты подашь.
Муж не успевает ответить, потому что в комнату врывается сын.
- С праздником, мамулечка! Ой, какие цветы красивые! Можно мне для Ани взять? Я ей
купить не успел.
Революционный букет вместе с моим ребёнком исчезает за дверью.
От тумбочки через всю комнату тянется мокрая дорожка. Это капала вода с гвоздик, с букета, который ещё минуту назад предназначался мне. Но... Испарился, растаял, перенесся в неизвестном направлении, к незнакомой мне девочке. Я всё ещё не плачу.
- Не обижайся не него. Хочешь, схожу ещё за цветами?
Голос мужа – виноватый, извиняющийся.
- Я есть хочу. Завтрак. Пожалуйста. Принеси.
- Я могу только яичницу. Ты подождёшь?
Решительно продолжаю осуществлять свой план. Пусть будет яичница. Но – завтрак в постель. Подробно рассказываю, где стоит сковородка, где в холодильнике находятся яйца, и, вообще, - всю технологию приготовления «праздничного деликатеса».
Звуки из кухни вызывают тревогу. Мысленно приковываю себя к кровати. Не встану.
Свершилось. Держу поднос. Изголодавшийся муж, кажется, использовал недельный запас яиц. Сбылась мечта. Я сегодня - королева. Завтракаю в постели. У меня на завтрак подгоревшая яичница. Муж ест с аппетитом. Конечно, ожидание, приготовление. Устал бедненький. Шеф-поваром назначили впервые, задание сложное.
- Кофе свари, пожалуйста.
В глазах моего любимого читаю вопрос. Мне осталось потерпеть совсем немного: только рассказать подробно, где что стоит и технологию варки.
- Приготовь растворимый, не мучайся.
Муж даже плечи расправил. Растворимый – это, пожалуйста. Это он умеет. На работе каждый день практикуется. Сейчас покажет мастерство, высший класс.
Звонит телефон. Номер подруги. Если расскажет о подаренном очередном кольце с бриллиантом, я сотру из памяти этот день навсегда. И имя давно почившей в бозе Клары Цеткин – тоже. Это надо же: наделать в позапрошлом веке столько переполоха, чтобы я сегодня подгоревшей яичницей давилась. Исчезнет в моём календаре восьмое число марта. За седьмым сразу девятое наступит. Это будет личный подарок самой себе.
Снимаю трубку. Подруга плачет.
- Он ушёл. Сказал, что навсегда. Много лет любил другую, ждал, пока дочь вырастет.
- Я не верю. Это, наверное, какая-то глупая шутка. Он обожал тебя. Успокойся,
пожалуйста. Вы помиритесь.
Встаю. Я уже забыла о своём сценарии и о том, что кофе в постель мне ещё не подали. У подруги – горе. Не знаю, чем помочь.
- Может, всё-таки розыгрыш? Может, он восьмое марта с первым апреля перепутал?
Понимаю, что несу чушь. Нужно что-то сказать утешительное. Забываю вдруг все слова, абсолютно все, как будто всю жизнь немая была. Подруга продолжает рыдать: «Кольцо, напоследок, подарил, с бриллиантом... Сказал, праздник всё-таки, восьмое марта.»
Она отключается. В моей трубке – гудки. Техника всё выдержит. Ей всё равно, какие слова идут по её проводам, чьи голоса звенят радостью, а чьи - прерываются от слёз.
Муж вошёл с чашкой мутного растворимого кофе. Встречаюсь с ним взглядом. В его глазах – Любовь.