Цыганская встреча

- Год как разменял шестой десяток,
Пролетевшей птицей вдалеке
А какой же у судьбы остаток,
Погадай, цыганка, по руке.
- Что гадать, Борис, и так я вижу,
Многих ещё ты переживёшь.
- А вот эта линия, пониже?!
- Будешь дальше жить.
- А ты не врёшь?
- Что мне врать, цыганке от рожденья,
Говорю тебе, как на духу,
Если не согнулся ты в дугу,
Проживёшь ещё до воскресенья.
Понедельник тоже проживёшь,
Разменяешь новую неделю.
- Что же ты, цыганка, здесь мне мелешь,
Как с чужого голоса поёшь?
- Ты же попросил, я погадала,
Плохо ль, хорошо, другой вопрос,
В жизни я ведь тоже настрадалась,
Не утёрши этой жизни нос.
Это нос она нам утирает,
И утрёт, Борис, ещё не раз.
Мы, родившись, жизнь не выбираем,
Жизнь случайно выбирает нас.
Если ж этот случай подвернулся,
Криком разрывая тишину,
Значит, ты родился, Борь, прогнувшись,
Пять десятков лет назад...
- Да, ну?
Как прознала возраст мой, цыганка?
- Да по меткам на твоей руке.
Линии-то протянулись странно,
Вижу я, живёшь в большой тоске.
Но не в той тоске, не в мимолётной,
Что сменяет радость по утрам,
А в душевной. Жизненный полёт твой-
Это путь твоих душевных ран.
- Глубоко взяла. Не надо дальше.
За работу получи своё.
Это сын твой, черноглазый мальчик?
- Да, он и танцует, и поёт.
Хочешь, спляшет, и споёт немного.
- Нет, не надо.
- Ну тогда прощай...
Она ушла цыганскою дорогой
Вместе с сыном, в свой цыганский край.