Пардон, случилось "цеткинское" настроение...

Волею судьбы пришлось мне вчера присутствовать на пьянке разновозрастных представителей сильного пола. Пока они, аки павлины, распускали свои хвосты и языки, я сидела-посиживала в уголке и вела свои «записки натуралиста».

Если послушать подвыпившего мужчину, то получится, что у нас каждый второй:

- Чуть не стал чемпионом мира по футболу, парашютному спорту и мотогонкам одновременно;
- Давным-давно мог бы купить крутую тачку, да только нафига она? Только нервы портить, да ночами не спать;
- Жена у него вот где! Далее следует демонстрация сжатой в кулак руки – типа, по струнке ходит, тапки в зубах приносит;
- Последняя модель смартфона разработана им, только украдена недругами;
- Он является тайным советником Медведева, а Путин – так, для его прикрытия работает;
- За ним охотятся американские спецслужбы, и квартира напичкана «жучками»;
- Песню «Настоящий полковник» Пугачева посвятила именно ему после того, как он бросил примадонну;
- А уж «баб у меня было-о-о!»… И та, самая длинноногая блондинка из «Виа-гры», и Ксения Бородина, и Ксюша Соб… Не, с ней он не пошел, хоть она и предлагала;
- И вообще… Давайте по маленькой, за нас, мужики!


А мне становилось все грустнее и грустнее. Ведь я хорошо их всех знала! Один – неженатый компьютерщик, который и с женщиной-то познакомиться боится. Другой – до смерти боится свою жену и тещу (перед уходом тщательно зажевывал запах спиртного гранулами кофе и лавровым листом). Третьего хронически накалывают с зарплатой, и жена всю зиму проходила в стареньком пуховичке, включая самые морозы, постоянно спрашивала взаймы на продукты.


Еще один... Ох, этот заслуживает отдельного описания.
В 40 лет получает Третье высшее образование. Преподает на полставки, живет за счет жены, матери и тещи. Зато умны-ы-ый - аж жуть! Да только кому это надо-то? Хоть бы труды какие научные писал, исследованиями занимался... Но не суть важно.
Был у них в свое время школьный ансамбль. В своей альма-матер выступали, потом потихоньку начали на свадьбах лабать... Песни писали все помаленьку. Неплохие, кстати, я слушала старые записи. Так вот, сей вечный студент завелся вчера не на шутку. "Поехали, в Москву записи отвезем! Мы ж круто играли! А помните, я песнюшку написал, ее сам Цой пел!" Мужикам это не понравилось: мол, чего городишь-то? Это не ты, это я написал! Как ее там... А! "Группа крови на рукаве..."


Конечно, немного я утрировала, но - повторюсь: совсем немного! И сейчас, я надеюсь, эти чемпионы мира и герои-любовники маются похмельем и угрызениями совести за свои бредни.