Загадки души, или по полкам...

Я никак не могу все расставить по полкам . Уже который раз берусь, но все тщетно. Что-то настойчиво и постоянно мешает. Мысли сбиваются в кучу, и я перепрыгиваю с одной на другую, безрезультатно блуждая в собственных закоулках души.
 
Беру карандаш или ручку, рисую на полях параллелограммы и параллелепипеды. Надо бы кружочки, чтобы все округлить и прийти к гармонии, но кружочков, овалов и прочих плавных линий нет… Только ромбы, квадраты и прочие острые углы.
 
Тупой фанатизм. Ищу выхода там, где его быть не может. Ищу какой-то смысл, какую-то значимость, оправдание собственной растерянности. А их попросту нет! Они исчезли с твоим последним письмом. Они растаяли с последней снежинкой прошлой весной. А я до сих пор ищу этот снег. Прошлогодний снег.
 
Как водится, я рано обрадовалась своему, нежданно свалившемуся, счастью. Я торжествовала, летала, наслаждалась моментом. А надо было выждать. Надо было, затаив дыхание, прикармливать его, это случайное счастье, как голубя. Приручать, чтобы смело садилось на ладонь. А я, раскинув руки, кинулась ему навстречу, со всей широтой свой души. И вспугнула. Оно же было робкое. Оно не знало, оно не понимало, что я так от щедрости души, от большого сердца своего. Оно не могло знать, что я не прячу за спиной клинка, что не выдумываю подвоха, не интригую. А такая и есть вот, вся – нараспашку.
 
Осень , бабье лето. «Унылая пора, очей очарованье…» Природа тихо и безмятежно замерла в охряной гамме. Но это обман! Это затишье не более чем обман! Я и природа параллельны сейчас. В нас одинаково бушует смятение, грусть, одиночество. Но скоро спать, до будущей весны. Видимо так и не успею все разложить по полкам. Может, пока сплю, все само разберется и образуется. Или я просто перестану придавать этому значение. С глаз долой – из сердца вон! Кажется так? Возможно ли так?
 
Присудила ли я сама себе такую участь или небом так предначертано? Неважно это уже. Привычка заниматься самокопанием неистребима. Порой мне кажется, что и нет в моей душе никаких полок, раз ничего не раскладывается и не укладывается. Все разваливается, рассыпается, как карточный домик, как неровная стопка книг.
 
Убывает день. Удлиняется ночь. А я опять сижу и пишу чушь. По полкам бы…