Она

Она игрива и беспечна,
Порой надменна и глупа,
В любви своей небезупречна.
Не зарастает к ней тропа.
 
Все следствие
одной причины,
Лишь в красоте ее успех,
К ней льнут голодные мужчины,
Она ристалище утех.
 
Эх, не родиться б ей красивой,
У красоты короткий век.
Уж если быть, так быть счастливой,
Красив счастливый человек.
 
***
 
Испей дружок меня до дна
Шептала на ухо она.
А может это бес шептал.
Я это так и не узнал.
Я знаю лишь, была весна,
И ночь была. Была без сна.
 

О краткости, о сестре, о таланте и еще о кое-чем.
 
Краткость лишь сестра таланта
 
Далек от мысли низложить
Святое все поэтам мненье,
Но мучит все ж меня сомненье,
Рискну немного погрешить.
 
Отсутствие таланта
Никак не может возместить
Его сестра…*
Да-а…, полагаться на сестру
Можно с похмелья, поутру,
Здесь в краткости спасенье.
Но коль талантом краткость звать,
Так лучше вовсе замолчать,
И гениальное творенье
Меж строчек молча прочитать.
Зачем нам с рифмами мученье?!
 
Для любителей плевать в чужой борщ **
 
Критиковать всегда легко,
Особо не маститых,
Но не прослыть бы «мудрецом»,
Не став еще пиитом.
Но коль невмочь, писАть охота,
Чтоб в луже поднять ураган,
и хрюкать радостно с болота,
Уж лучше пИсать в собственный карман.
 
*Как уже догадался прозорливый читатель в данном случае с сестрой не все так просто.
 
Да мысль не просто завершить,
Чтоб было в рифму. Без таланта
Удастся в сточку водворить
Не к месту, глупое «Оранта»
Иль чем-то хуже насмешить.
 
**Сие никого конкретно не касается, но если кто-то все-таки в этом усмотрит подозрительные намеки, разубеждать не стану, чтобы не навлечь на себя еще больших подозрений.
Надеюсь, публика простит.