Одиночество - общий гость

Он был одинок. Давно. И не понимал, почему другие, словно стремясь оправдать его одиночество, приписывали его прошлому трагические расставания. Да, в его жизни было все: теплые хрупкие плечи, нежные дорожки слез, гроздья октябрьских звезд в слюдяном сиянии окна, смятые простыни, горечь утренней сигареты, мелкий бисер почерка на прощальной записке. Но он был одинок не поэтому.
 
Просто в суматохе безудержных городских будней затерялась его душа, умевшая распознавать настоящее. А к одиночеству привыкаешь так же, как и ко всему остальному, с чем сталкиваешься каждодневно. Вот так они и уживались много лет: он и его одиночество.
 
Его подгоняли – планы, родители, друзья. Он отмахивался, отмалчивался, с усмешкой отсекал вереницу милых и беспомощных женщин, которых ему услужливо подсовывали на каждом семейном или дружеском сборище. Хотя иногда, глядя в глубину сероглазого отчаяния, он сам замирал – а вдруг? Но тут же понимал, что все должно случиться не так. А как он – и сам не знал.
 
Он не так уж часто и думал об этом. В его жизни было много чего: работа, друзья, путешествия, машины, морской простор и небесная синь, мокроносый лохматый Бим. И были увлечения – яркие страстные вспышки. Он не был ни циником, ни подлецом – никогда ничего не обрывал специально: все сходило на нет как-то само собой.
 
Просто он знал, что когда-нибудь это произойдет: легкий взмах ресниц, толчок под сердце и полное ощущение беспредельного счастья. А пока он просто жил.