Мой Арбат…

…Моей маме, моей Музе
 

"Ах Арбат! Мой Арбат!"
 
Брусчатка и фонари, модные кафешки и витрины бутиков, бесчисленные торговцы сувенирами и художники всех мастей, музыканты и ряженые юмористы отражаются мозаикой яркой картинки в искрящихся глазах многочисленных прохожих: меня, тебя, которую я держу за руку, ещё многих, похожих на нас, и тех, кто не похож на нас совершенно; всех, кого разные желания привели на эту культовую улицу всех времён и народов.
 
Мы шагаем и радуемся ежедневному празднику жизни, который рождается на Арбате у всех на глазах, и не желает отпускать нас, если мы не поучаствуем в нём. А это проще простого. Ибо мы уже здесь!
 
Стена Мира, Стена Цоя, тусовки всех сообществ и сигареты с пивом. Мы тоже с пивом и с сигаретой. Кто-то - с сигарой.
 
Рядом «Мерседесы» и «Лексусы» чеченцев. Менты… Бородатые, чёрные, важные дети гор на белых «Мерседесах», которые смеются снисходительно, по-барски, сплёвывая на брусчатку мокроту и шелуху фисташек. Они пренебрежительно смотрят на тех, кто бросается в глаза своей нелепостью в одежде или поведении.
 
И милиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего Златоглавую и не успевшего ещё отойти от опьянения величием и красотой Третьего Рима третьего тысячелетия…
 
Бред…
 
Сброд…
 
Через переулочек – помпезный Проспект Калинина – старое название Нового Арбата, а менты и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих.
 
Иностранцы. Современные хиппи. Металлисты. Банальные гопники из приезжих и скинхэдов. Модненькая худощавая прогрессивная молодёжь течения «Эмо». Девушки. Гламурные дамы. Господа под стать им. Пафос.
 
Сувенирщики с не меньшим пафосом в разговоре (если вдруг учуют Вашу «карманную невзгоду» или нежелание расстаться с деньгами за вшивенький сувенирчик для дураков)…
 
Художники, навязчивые и не очень, продающие готовые и даже будущие свои пейзажи, натюрморты и всенепременные шаржи…
 
«Оракулы» и мошенники. Ряженые и музыканты. Юмористы и танцоры брэйк-данса.
 
Маскарад……
 
Золотой фонтан у театра Вахтангова и «дорожка звёзд» в брусчатке улицы.
 
Куча имён. Знаменитости, нувориши, романтичные «Даша + Саша», директора и просто семьи, выложившие средства (различающиеся на порядок) в размер и долговечность плит, впрессованных в мостовую центра Арбата, с нелепым желанием оставить о себе след в этом городе, в этой стране…
 
Мы ставим ноги на две плиты, заложенные интересными именами знаменитостей, и фотографируем это на память. Случайно в кадр попадает обрывок рекламы: «…280 Евро стоит ваша «мечта обессмертить» свои имена на Арбате в течение года…» (!) на плитке размером чуть больше, чем компакт-диск... Мы думаем, что это могло бы стать приятным подарком на свадьбу или помолвку... Шутка.
 
Курим, собираем возле себя маленькую стайку зевак с объективами, нацеленными вниз, и шагаем дальше.
 
Ленин на пару с Гитлером сидят в уютном уличном кафе и запивают «Путинку» томатным соком. На столе - раскрытая пачка дешёвой сувенирной «Правды» без фильтра и дорогие мобильники.
 
Хитрый прищуренный взгляд Ленина выделяет нас из толпы, загадочно и нетрезво улыбается, подмигивает и провожает…
 
Гитлер, сидящий напротив него, что-то возмущённо говорит, жестикулирует и разливает тёплую «Путинку» в пластиковые стаканчики. Дружно чокаются.
 
Маскарад копий.
 
Кисловатый дым крепкого брянского табачка догоняет нас и тут же растворяется, исчезает в калейдоскопе запахов неспокойного воздуха Старого Арбата.
 
А ноги несут нас дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза.
 
СТОП!
 
Это всё будет потом!
 
А сейчас……
 
Мой Арбат!
 

 
Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то само собой, начинают всплывать его мотивы, его слова:
 
- Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!
 
Пешеходы твои – люди невеликие,
 
Каблуками, стуча, по делам спешат.
 
Ах, Арбат, мой Арбат, ты моя религия,
 
Мостовые твои подо мной лежат!
 
Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время… Это улица целых Поколений...
 
Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы. Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53… Дома, в котором знаменитым постояльцем прожил несколько лет А.С. Пушкин. В залах этого дома по вечерам играла музыка, собирались люди на ужин и бушевали дружеские споры у камина; рождались строчки замечательных поэм и писем...
 
Однако часто он возвращался ночью или же под утро в этот дом, когда по арбатской брусчатке скользили размытые мандариновые пятна масляных фонарей и звонко цокали копытами пара лошадинных сил. Извозчик бил поводьями, разворачивая экипаж, приговаривая своим кормилицам: "Ппрр-ррьь! пОехали, рОдные, за нОвым баринОм..."
А Пушкин, не оглядываясь даже, быстро шагал к дому, на ходу уже снимал лисью шубу и поднимался к себе в залы. Бросал на диван свои одежды (которые покорно уносила горничная и развешивала в прихожей) и уединялся.
 
От усталости падал на большое кресло или диван и погружался в раздумья... "Проигрался и в этот раз", - чуть мрачно думал он, и засыпал так.....
 
А в его окна уже бились первые робкие лучи мартовского солнца, раскрашивая арбатское небо в светло-синий густой пейзажик, и лишь белые перья высоких облаков добавляли ему непередаваемо-свежий тёплый утренний знак... Наверное, ничего не может быть сиюминутно более прекрасным, чем этот нетронутый никем предрассветный миг...
 
А Пушкин спал и видел в своих загадочных интересных снах улыбку Наташи, и знал он наверняка, что для него не могло быть ничего сиюминутно более прекрасного, чем улыбка Гончаровой в миг, когда она смотрела на него полными нежности глазами влюблённого подростка.....
 
Как жалко, что всё это очень скоро превратится в руины...
 
А сейчас, на Арбате, они стоят вместе и держатся за руки.
 
Сейчас, в этот прекрасный, застывший для них миг, их никто не в силах разлучить. Они Влюблены. Они Вместе. Они Чувствуют друг друга… И это мгновение в любящих сердцах может длиться вечность…
 
А нас уже гонит в подворотню или кафе так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик! Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть.
 
Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные Губы, Глаза, Ресницы и Причёски кисло нам улыбаются под крупными каплями московского дождика, так эффектно явившегося прямо в день Именин столицы, и говорят нам с бумаги: «Нет, мы не прощаемся, мы родились на Арбате и просто так мы не покинем его, не уйдём без вас!»
 
Родители гротескных Губ и Ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя, аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища и прячутся под толстыми липами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
 
А что остаётся нам? Бросить в каплях дождя наши с нею гротескные Глаза и Губы? Нет. Ведь я обещал девочке. Наши смешные отражения просто так тоже не простятся с Арбатом. Они покинут его только вместе с нами! Мы переждем плач небес, оживим их и возьмём с собой.
 
Сохраним.
 
Надолго.
 
Как наши мамы и отцы.
 
Потому что для нас Арбат – это Прикосновение к Таинству. Это целые эпохи. Это Наша Улица…
 
Автор: Андрей Хаустов
 
www.myjane.ru