Мираж

Дождевая капля на окне,
отражаюсь в ней я, словно в зеркале.
Зеркало подмигивает мне,
улыбается светло, не сердится.
 
Что сердиться на меня ему,
зеркалу, с моим же отраженьем.
Вижу своё детство на лугу
и блины под мёд по воскресеньям.
 
В понедельник - новый день под солнцем,
день за днём уж пять десятков лет.
Вытекают жизненные соки,
так, как затухает яркий свет.
 
Свет затухнет, и зажгутся свечи,
и начнут все речи говорить:
- Жизнь несправедлива человечья,
мог бы он ещё лет семь пожить.
 
- Мог бы, - согласилась Валя сбоку, -
только не жалел себя Борис,
все преграды брал всегда с наскоку,
жизнь его - сплошной смертельный риск.
 
- То, что рисковал он, это точно, -
высказался Пётр с бородой. -
Жил без запятых, одни лишь точки,
было многоточие порой.
Но он обрывал всё не вопросом,
знаком восклицательным за раз,
знаю лично, вместе с ним ведь рос я,
так что говорю вам без прикрас!
 
Наступила тишина навылет,
звонкая такая тишина...
Вот что в себе капля отразила,
улыбнувшись мне светло с окна,
и, добавив:
- В этом отраженье
отразился твой последний путь,
хочешь ещё раз в меня взглянуть?!
 
- Не хочу!
- Тогда до воскресенья.
 
В воскресенье не было дождя
и с окна не улыбалась капля,
жаль, она меня не дождалась,
как жаль, что она в Лету канула!