Безумный художник и небо

Высокий, кареглазый мужчина средних лет с каштановыми волосами зашел однажды в магазин и попросил продавщицу принести ему самые яркие краски, которые у них только имеются.
- Чем больше красок, тем лучше, - сказал он, обращаясь к молодой девушке, стоявшей за прилавком.
Девушка подозрительно оглядела зашедшего мужчины с ног до головы, потом кивнула и принялась искать самые яркие краски.

Спустя пару минут, довольный, улыбающийся, сияющий от счастья мужчина вышел из магазина с тремя большими коробками и направился в центр города. Всю дорогу мужчина с наслаждением представлял себе, как выйдет из машины и начнет воплощать в жизнь то, о чем он беспрестанно думал в последнее время.
Мужчина, припарковавшись возле супермаркета, спешно вышел из машины, достал лестницу и краски из коробки. Желтая, синяя, красная, зеленая. Какая красота! Дух захватывает. Сердце замирает. Хочется летать. И совсем не важно, что с утра дождь льет как из ведра.

Мужчина с трепетом взял кисть, краску и поднялся по лестнице. Один шаг, два, три, четыре. Ой, как высоко! С каждым шагом небо становилось все ближе и ближе. Казалось, еще один шаг – и можно дотронуться до него рукой. Когда это случилось, и мужчина провел своими дрожащими пальцами по серому, невзрачному небу, он радостно закричал:
- Ура! Теперь начнем.

Мужчина стоял долго раскрашивал небо. С каждым его уверенным движением рукой небо становилось ярче и светлее. Казалось, мир преображался вместе с его кистью и красками. Так ярко, смело и чисто. Мужчина временами останавливался, смотрел завороженно на свою работу и кричал:
- Ах! Ох! Ух! Теперь все будет по-другому.
- Что ты делаешь? Дурак, что ли? – раздался вдруг за спиной мужчины чей-то голос.

Художник обернулся и пристально посмотрел на незнакомца. Он сразу понял, что это был черт. Маленький, черный, хвостатый чертенок свысока смотрел на мужчину и ухмылялся.

- Украшаю небо. Не видишь, что ли? – спокойно ответил художник, продолжив свое дело.
- Ты действительно ненормальный человек. Ты украшаешь небо?
- Да. А что в этом такого?
- Ты не видишь, что там, внизу, происходит? Тебя отправят в дом для сумасшедших, хотя там тебе и самое место. А ну, слезай.
- И не подумаю.
- А зачем ты это делаешь, скажи.
- В мире столько зла, тьмы и грязи, что я не могу этого больше видеть. Смотри, как хорошо. Как тепло и светло. Это я делаю своими руками. Я творю, - возгордился художник.

Черт громко засмеялся.

- Посмотрите на него! Творит он. Ты случаем еще и не поэт?
- Да. И поэт, но прежде всего я художник. Я творю, я дарю миру частичку себя, свой свет, я делаю его таким, каким хочу его видеть. Мир, как зеркало. Все, что мы даем, возвращается и отражается где-нибудь обязательно. Я дарю яркие краски, я творю. Я убиваю тьму. Хочешь порисовать со мной?
- Нет уж. Спасибо. Ну давай, творец, - снисходительно сказал Черт и испарился тут же.

А художник продолжал творить. Творил он до сих пор, пока странные люди в белых халатах не пришли, связали его, грубо затолкнули в огромную машину и не увезли в такой же странный дом. Мужчина сидел в автомобиле с решетчатыми окнами и пристально смотрел куда – то вверх. Дождя больше не было. Небо просветлело. Оно было необыкновенно чистое, яркое и свежее, как художник и хотел. И, казалось, весь мир стал чище, ярче и добрее.