Холодная спальня

Для смерти я молод,
для любви уже стар.
Век мой недолог,
вещей пару пар.

Вздыхаю глубоко,
в душе пустота.
Словно с наскока
слова, как с листа.

Губы потрескались,
рушится мир,
и высушен весь я
до самых дыр.

Разбитое зеркало -
осколок души,
а сердце всё верило
в тех, что ушли.

Дороги разрушены,
как после войны.
Мысли порушены,
душа - сатаны.

Бродит ответ
у больной головы:
-Нет меня, нет
для досужей молвы!

И вроде я счастлив,
вновь как живой.
Как лодка, отчалив,
режу прибой.

Мир мой реален,
тёмен, как ночь.
Холодная спальня
у моих ног.

Я снова теряюсь,
где явь, а где бред,
спастись всё пытаюсь
себе же во вред.

Мне счастья не надо,
для всех я чужой.
В прошлом парады
по мостовой.

Вас не пойму я,
вы откуда взялись?
Для чего родились,
проводить по уму ли?

...Открываю глаза,
слышу звон тишины,
набежала слеза
на прошедшие сны.

В тишине чей-то визг,
запах пороха влёт,
взбунтоваться бы в миг
тем, кто скоро умрёт.

Пуля-дура пошла
из ствола мне в висок,
но висок не нашла
и вонзилась в песок.

Связь времён прервалась,
как непрочная нить,
эхом отозвалась:
-Может, стоит пожить?!