Кинжал Зигфрида. Глава 1

Однообразные мелькают
Все с той же болью дни мои,
Как будто розы опадают
И умирают соловьи.

Но и она печальна тоже,
Мне приказавшая любовь,
И под ее атласной кожей
Бежит отравленная кровь.

Н. Гумилев

ГЛАВА 1

Новгородская область.
За десять лет до описываемых событий.

Грибник насобирал целую корзину груздей, притомился. А уходить не хотелось. Сел на теплый от осеннего солнца пенек, залюбовался увядающим лесом. Уже пахло опавшей листвой. Золотые кроны деревьев упирались в синее небо. Внизу, в поросшем ивняком овраге журчал ручеек. От всей этой картины веяло тишиной, умиротворением.
Грибник снял кепку, пригладил седые волосы. Не та уже прыть, – поясница ноет, ноги в суставах болят. Иной раз так прихватит, хоть криком кричи.

Дед взвалил корзину на спину, побрел к дороге. Он давно жил в этих местах, знал каждую тропинку, каждую просеку. По старой испещренной выбоинами грунтовке мало кто ездил. В сухую погоду еще так-сяк, а в распутицу лучше было сделать большой крюк по асфальтированному шоссе, – иначе машина застрянет, а до ближайшей деревни несколько километров шагать придется. За трактором.

Грибник рассчитывал поймать попутку, если повезет. Целую неделю стояло бабье лето, – в воздухе летали паутинки, и лужи подсохли. Только в глубоких колеях осталась черная вода, в ней плавали красные и лимонные листья.
Старик издалека прислушивался: не едет ли машина. Щебетали сороки, трещали сучья под его сапогами, – больше никаких звуков. Наконец, лес расступился, и открылась коричневая лента дороги…



Грибник обрадовался. В десяти метрах от него, уткнувшись носом в толстый ствол березы, стоял автомобиль. Дверца со стороны водителя была открыта.
«Тоже по грузди пошел мужик? – подумал дед. – Или по нужде? Ничего, я подожду». Он поставил корзину на землю, приблизился и увидел шофера: тот откинулся на сиденье, свесив голову. Спит, что ли? Судя по одежде, не деревенский житель, – городской. Небось, в гости едет.

– Эй! – робко произнес грибник. – Ты жив, мил человек?
Ответа не последовало. Грибник обошел машину спереди, – она выглядела неповрежденной: бампер, капот, фары, решетка – все целое. Значит, аварии не было. Видимо, водитель решил отдохнуть… а его и сморило на свежем воздухе. Человек уже не молодой, вон, виски седые, морщины на лице. Однако странная у него поза какая-то, и слишком он неподвижен… даже грудь не вздымается.

Преодолевая нахлынувшее неприятное волнение, грибник протянул руку и коснулся запястья шофера. Теплое, только пульса не прощупывается.
– Эй… – окликнул он спящего. – Тебе плохо?
Молчание.

Дед наклонился, прислушался… дышит мужик или не дышит? Тишина. Что за оказия?! Неужто, мертвый? Ах ты, боже мой!
Вокруг монотонно шумели березы и ели. Пахло хвоей, разогретой дорожной пылью, бензином. Грибник оглянулся по сторонам. Никого. Он потряс водителя за плечо, тот остался безучастным. Голова мотнулась, как тряпичная.
– Мертвый… – прошептал дед. – Не остыл еще. Кто ж это его?

На теле покойного не было ни ран, ни следов от удара… по крайней мере, на первый взгляд. Старик опасливо осмотрел салон машины, – пара газет, небольшая дорожная сумка, карта. Казалось, водитель сам остановился, открыл дверцу… да так и не вышел. А может, и не собирался выходить: ждал кого-то. Хотя кого тут ждать в лесу?

Деду захотелось курить. Он полез в карман за кисетом, дрожащими руками соорудил самокрутку. Едкий табачный дым ударил в глаза…
Подул ветер. С шорохом посыпались листья. Грибник докурил, постоял в задумчивости… перекрестился и потянулся за сумкой шофера. Тому она уже ни к чему…

* * *

Он вздрогнул, встрепенулся и пробудился от невыносимо долгого сна.

Казалось бы, ничего не изменилось вокруг, – он все так же неподвижно лежит в полном мраке, рядом со своим хозяином. Вернее, тем, кто ошибочно считал себя его хозяином. На самом деле все далеко не так, как представляется. От человека, который мнил, будто владеет им, почти ничего не осталось. А он все тот же… юный и прекрасный, излучающий силу, несущий смерть. Не имеет значения, сколько прошло лет или веков. Он все так же готов исполнить предначертанное.

Вокруг в самом деле ничего не изменилось. Тишина, темнота, тяжесть, навалившаяся на него. Но откуда-то, – невидимый и неслышимый, – проник к нему импульс жизни, ожидание, жажда чужой плоти. Чьи-то мысли потянулись к нему, растревожили, искрами вспыхнули в холодном теле, согревая, разжигая блуждающий в нем огонь, предвкушение крови.
Не первый и не последний раз его сковывает сон. Не первый и не последний раз он просыпается, чтобы подчиниться зову судьбы.



Его путь начался так давно, что истоки терялись во мгле прошлого. Иногда ему грезилось, что он вышел из тумана. Иногда казалось, что он родился в огне и грохоте, в дыму, в шипении пара… под произносимые заклинания… Слова слетали с уст и уносились прочь, – то ли под высокие своды из почернелого камня, то ли под черные небеса.

Марс и Сатурн наблюдали за его появлением на свет, – отныне они станут его покровителями. Они стояли на небе, подобно грозным стражам. Красный глаз Марса и яркое око Сатурна – Хроноса, властелина времени и судьбы, – вот, что он запомнил, когда его тело обретало форму и бытие.
Хронос разделяет иллюзорное и реальное, его песочные часы отсчитывают мгновения. Но куда они текут, вперед или назад? Зыбкий лик вечности неуловим. Время принадлежит каждому и… никому. Время, – мерцающий пульс жизни, ее изменчивый образ.
Хронос не зря стоял у его колыбели: властелин судеб наделил его даром отнимать и дарить время.

Его прекрасное, совершенное тело покрыли ритуальной татуировкой и облачили в дорогой наряд. Над ним совершили три тайных обряда, и он удостоился благословения богов.

Много священных источников иссякло с тех пор, много священных рощ исчезло с лица земли. Его драгоценная одежда затерялась, но силы и могущества никто не смог его лишить. Он расчищал дорогу к власти, мстил за поруганную честь, наказывал предателей и останавливал героев. Его смертоносное жало алкало крови, – только напившись досыта, он снова оживал для славных свершений. Он служил тому, кто брал его в руки... но выскальзывал из слабых пальцев. Завладеть им было легче, чем удержать его.

Он помнил время легенд, драконов и красавиц с сумрачными очами. Он встречался с пророками и оракулами, императорами, полководцами, тиранами, магами и философами. Он пережил столько войн, столько вождей и столько царств, что потерял им счет. Он кочевал по родовым замкам и роскошным дворцам, по шатрам, палаткам, сундукам, корабельным трюмам, глухим подземельям, по сокровищницам, гробницам и домам простых горожан, пересекал пустыни вместе с торговыми караванами.

Он путешествовал по миру, из страны в страну, с континента на континент, из города в город. За ним охотились, его похищали, его хранили, как зеницу ока… ради него совершали преступления, к нему бережно прикасались и прижимали к сердцу. Им любовались.
У него пытались отобрать имя. Появилось множество его двойников, – самозванцев, которых выдавали за него разные прохвосты и мошенники.
Иногда ему приходилось год за годом проводить в бездействии, во мраке и забвении. Как сейчас…

Но он уже ощущал внутреннюю дрожь, гуляющие в нем токи… и сквозь дрему уже мечтал о том, ради чего был создан…

(с) Наталья Солнцева
рисунки (с) Татьяны Марковцевой

продолжение читайте в книге "Кинжал Зигфрида"