Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу.

Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу.
Все это - дождь. Осенний поздний дождь.
Он моет крыши, жизни, души, - на удачу, -
Чтоб смыть тоску, когда отчаянно так ждешь.

Когда ты ждешь, что город серых красок
Морозным утром засияет серебром.
И ожидание тебя вдруг перестанет быть напрасным,
И ожидание себя вдруг станет не напрасным.
И холод декабря окажется теплом.

Теплом любви, огнем безумной страсти,
Всепоглощающим безумством бытия.
Позволим быть себе в плену у этой власти,
Сумеем подарить себе немного счастья,
Когда весь мир, всего лишь, - ты и я.

Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу.
Все это - снег. Снег на мох глазах.
Он падает с небес на счастье, на удачу,
Чтоб выбелить тоску, когда душа в слезах.
Когда душа, как ангел легкокрылый
Все не насытится бескрайностью небес.
Оставшись на земле так не хватит силы
Быть одному, вне нас, без тех простых чудес...