Музе посвящается

Когда поэту пишется легко,
Когда им правит Муза вдохновенья,
Легко ложатся строчки на листок,
И льется под рукой стихотворенье.

Когда ж на сердце камень и тоска,
И Муза, отвернувшись, покидает,
Один сумбур в тяжелой голове,
Одна хандра поэта посещает.

Хандрит поэт, а Муза крепко спит,
Не пробудить ее каленым словом,
Предательски она во сне храпит,
И сон ей снится, явно не здоровый.

-Заснула? Спи! Тревожить не могу,
Пороюсь в мыслях, может что достану.
Но как на грех, все мысли в узелок,
А все равно будить ее не стану.

Ну вот и зорька ранняя проснулась,
И первый луч в окошко заглянул,
-Я не спала. Я мысли пробуждала.
Поэт сегодня за двоих тянул.

Исписан лист сумбурными словами,
Прочла и тошно стало на душе,
-Ты как там, Муза? Выспалась, родная?
А ну вставай! Пора, мой друг, уже!

Смотри, как луч ласкает поднебесье,
Послушай птиц щебечущих с утра,
Да просыпайся, Муза, просыпайся!
Заняться делом, милочка, пора!

Когда со мною Муза не в ладу,
Я ничего собой не представляю,
Спасибо, Муза, ты всегда со мной,
И этот стих, тебе я посвящаю.