Трава

Схожу в ближайший лес я ранним летом,
Найду на луг ведущую тропу,
Вздохнув всей свежестью наполненного цвета,
Присяду на растущую траву.
До горизонта, простилаясь изумрудом,
От ветра вольного взволнованно дыша,
Меня окутывает свежесть луга,
Но, а на нем – растущая трава…
Стремления ее лишь к солнечному свету!
Всей силой роста тянется туда!
Хоть и подвластна северному ветру
И тяжесть сапога ей не легка…
И пробежит по ней стопа ребенка,
Взволнует прах, лежащий там века…
Прах мертв, а он смеется звонко!
Стремиться к небесам растущая трава…