Счастливая сорочка

Дядя моего отца, Иван, был военным корреспондентом.
Он прошел всю Великую Отечественную войну, воевал практически на всех фронтах, причем чаще всего на передовой. В молодости он был, как говорят, «бедовый» парень, вечно лез туда, куда не надо, все время вступался за других, рискуя собой. Время было тяжелое, репрессии в самом разгаре, а он то на партсобрании выступит в защиту какого-нибудь арестованного друга, то под очередным разоблачающим письмом подписываться откажется. Честно говоря, даже странно, что он дождался войны, а не ушел по этапу в 37-ом году. Я думаю, это связано с тем, что кроме своей «бедовости» он обладал еще одним потрясающим качеством: невероятной везучестью. Наверно, ангел-хранитель был сильный у него, вытаскивал из всех передряг.

Ушел на фронт он конечно же добровольцем. А так как учился на первом курсе Литературного института, то сразу же был прикреплен к редакции полковой газеты, корреспондентом. Иван и на фронте не изменял себе: все время на передовой, все время там, где горячее всего. И, что удивительно, ни одной царапины! Он смеялся: «Я счастливый, меня пули не берут!».

В 1944-м году, зимой, во время боя его ранило. Причем осколок ударил в висок и Иван мгновенно ослеп. Потом несколько пуль попало в ногу, и он потерял сознание. Очнулся от того, что кто-то переворачивал его, перевязывал голову. Он практически ничего не слышал и вообще ничего не видел. Сквозь грохот боя распознавались женские причитания: « Давай же, поворачивайся! Тяжелый какой! Как же я тебя дотащу -то? И перевязать нечем, ничего не осталось».

В следующий раз он очнулся уже в госпитале. Он по-прежнему ничего не видел, и врачи не обнадеживали: осколок пересек какой-то важный нерв. Хуже дело обстояло с ногой: ее отрезали выше колена. Доктор вообще удивлялся, что он живой: пуля попала в артерию, и он истек бы кровью, если б не медсестра, которая перевязала его очень плотным материалом с вышивкой, видно все бинты на тот момент кончились.

Ивану посчастливилось заполучить этот клочок ткани, спасший ему жизнь. Он бесконечно долго перебирал его, ощупывал каждый узелок, пытаясь понять, что там за узор такой. Он чувствовал, что это плотная вышивка, явно цветы; ему рассказывали, что краски, несмотря на все, остались яркие: синий, красный, желтый, зеленый. Что же это такое? Рушник? Не похоже… Да и зачем медсестре таскать с собой рушник? И не пояс…

Ему больше ничего не оставалось, как только задумчиво поглаживать пальцами этот кусок вышитой материи, и грустно думать о своей судьбе. Ничего себе везунчик: всю войну прошел без единой царапины и вот, в самом конце, ангел-хранитель отвернулся от него! Кому он нужен такой: слепой, безногий инвалид? Ивану было 25 лет, и жизнь его была кончена.

Хуже всего, что он не знал даже, кто его спасительница. Она приволокла его в медсанчасть, пополнила запасы медикаментов и ушла обратно! В госпитале, куда его увезли, никто не знал ее имени!
Конечно же он ее не найдет. Даже поблагодарить не сможет.
Ивана должны были отправлять в тыл, долечиваться. В медицинском поезде его положили на нижнюю полку, чтоб удобнее было ухаживать за ним, ведь самостоятельно он не мог даже до туалета дойти. Среди ночи внезапно поднялась температура, начался бред. Сквозь горячку он чувствовал на своем лице влажную ткань, тихий голос успокаивающе что-то говорил…

Утром, когда поезд уже прибывал, Иван почувствовал себя лучше и смог попросить соседей, чтоб они позвали ему ту медсестру, которая за ним ухаживала ночью. Он хотел поблагодарить ее за помощь и участие. Девушка подошла, села рядом с ним на полку. Он говорил какие-то слова, а сам мучительно, до слез хотел увидеть ее лицо. Потом не смог сдержаться и погладил ее по щеке и шее кончиками пальцев.
Пальцы уперлись в плотную ткань воротничка. С вышивкой. Наверняка яркой, с цветами, синими, красными, зелеными, желтыми. Иван не мог ошибаться – слишком часто он переминал в руках очень похожую, да что там! – такую же ткань! Ту, которая спасла ему жизнь.
«Что это?»,- спросил он у девушки.
«Сорочка», - немного растерянно ответила она, - «Мама вышивала, на счастье. Сказала, в бою сбережет».
«И правда, сберегла», - тихо сказал Иван и вытащил свой кусочек ткани, который всегда бережно хранил в нагрудном кармане.
«Ой, мое …»,- удивленно сказала девушка. – «Живой, слава богу, не зря сорочку рвала… У меня бинтов не хватило, все на голову тебе истратила. Пришлось от подола …».
Девушку звали Настя. Анастасия. Они прожили вместе 50 лет. Иван так никогда и не увидел ее лица, но всегда знал, что прекраснее ее нет на свете. Счастливая сорочка, которая спасла ему жизнь и свела их вместе, бережно хранилась как самое дорогое сокровище. И сейчас хранится у их дочери, моей тети, и по-прежнему, как новая, играет яркими красками: красными, зелеными, синими, желтыми.
Тетя утверждает, что сорочка и ей приносила всегда удачу.