Мемуары плутовки с берегов Невы ( продолжение)

Очень скоро лимузин останавливается перед огромным забором из белого кирпича. Двери автоматически отворяются, и перед моими глазами предстаёт роскошный дом, нет, скорее, дворец, похожий на замок в Синтре.

Я стою в оцепенении, не решаясь войти. Так значит, всё-таки, Карлос – не тот, за кого себя выдаёт! Невозможно заработать всё это, торгуя пробкой. Неужели мой новый знакомый – наркобарон? Ну что, Люда, читая Иоанну Хмелевскую, хотела побыть на месте её героинь? Вот тебе, пожалуйста – глава преступного картеля пригласил тебя на музыкальный вечер!

-От дедушки достался, - заявляет Карлос, развенчивая в пух и прах всю мою теорию про трафик наркотиков.
Говорит он это также спокойно, как будто, мы стоим сейчас перед автомобилем-«копейкой», а не перед шикарным родовым поместьем.

-Выходит, твой дед – португалец? – уточняю я на всякий случай.
Карлос утведительно кивает.
- И во время революции дом не отобрали?- недоверчиво спрашиваю я, всё ещё не понимая, что это не сон, и особняк, находящийся передо мной – не музей, а частное владение.
Мы проходим в больших размеров патио.

-Какой революции? Гвоздик? – с недоумением переспрашивает Карлос. – Конечно нет, тогда не было национализации как в России, только государственный переворот. Кстати, мой дед , несмотря на своё аристократическое происхождение вошёл в состав нового правительства. А мне в тот год исполнилось 10 лет, как раз 25 апреля, когда официально был свергнут фашистский режим. Я помню на всех улицах пели португальский вариант испанской песни «O Povo unido jamais será vencido!» Поэтому в мой день рождения я всегда слушаю эту песню. Ну а сейчас, располагайся поудобнее, будут петь несколько иные мелодии.

Я ошеломлена потоком свалившейся на меня информации и не сразу замечаю, как в глубине двора что-то обсуждает небольшая группа музыкантов в чёрных мантиях.
-Зрелища скоро будут, - Карлос чуть улыбается. – А пока не хочешь ли хлеба?

Откуда ни возьмись появляются два проворных официанта и подвозят к нам начищенные до блеска судки с чем-то ароматным. Только сейча я вспоминаю, что последний раз ела много часов назад в самолёте.
-Умираю с голоду, - я внимательно смотрю, как открывается крышка. – Интересно это мозги обезьяны или черепаховый суп?