Мемуары плутовки с берегов невы (продолжение)

-А Серафима –это типичное русское женское имя? – спрашивает у нас недавно пришедший сосед Гийома Жан-Луи.
-Да уж куда типичнее!- язвительно говорю я. –У нас каждая вторая, да что там вторая, каждая первая девушка Симочка! Это очень современное имя! А вот моё имя экзотическое и архаичное, только в произведениях Пушкина и встречается.

-Ну, имена разные бывают. У меня, например, сестру Агния зовут, - уклончиво говорит Сергей.
-Как поэтессу Барто? Твоя сестра занимается литературой? Или хочет заниматься? -спрашиваю я по-русски.
- Я не знаю, может быть, она ещё очень маленькая, - пожимает плечами Сергей.
-Люда, а ты в курсе, что Серж – будущий миллионер? – совершенно серьёзно спрашивает у меня Жан-Луи.
-А откуда ты знаешь? Летал на машине времени в далёкое будущее? – поддела его я.
-Нет, ему кто-то напророчил в России, но среди стажёров он лучше всех, правда. Наш Серж станет миллионером…
-Обязательно, - лукаво улыбаюсь я, - конечно, всё так и будет! Студент Финансовой Академии при Правительстве России, занимающийся в свободное от учёбы время «варкой» джинсовых штанов, просто не может стать кем-то другим! Только миллионер, только хардкор! А секретаршу типичного русского миллионера будут звать типичным русским именем Серафима!

Все хохочут до упада, и громче всех Сергей.
-И подобно шестикрылому Серафиму, она явится мне на перепутье, и будет спасать меня от врагов, у миллионеров обычно их очень много, - добавляет наш московский гость.

Я с удивлением смотрю на Сергея. А он не такой простой, как показался мне в начале. Знает, что у серафимов шесть крыльев, Пушкина читал. Я исподтишка разглядываю парня. Нет, всё-таки, не в моём вкусе. Длинный какой-то, худой. Хотя на личико очень даже ничего…

-Сейчас посмотрим, что за хардкор будет после конкурса «мокрых футболок», - шутливо улыбаясь, говорит Гийом, опуская меня на землю после мыслей об ангелах и архангелах.

Музыка на диске, принесённом Сергеем, закончилась, и, взяв микрофон у ди-джея, он объявляет, конкурс «Мисс мокрая футболка». Мне ничего не остаётся, как в нём участвовать, тем более после быстрых танцев и впрямь хочется освежиться.

-Дура! – орёт изо всех сил возмущённый читатель. –Ты хоть знаешь, с кем ты кокетничаешь?
-Сердцу не прикажешь, - вздыхает автор. – Хотя, конечно, обидно потом станет. Как там в песне? «Знал бы прикуп, жил бы в Сочи».
-Сочи!- насмешливо передёргивает меня читатель. – Жила бы на собственном острове, где в бунгало висели бы картины Нольде, во дворе стояла бы скульптура Родена…И прикуп знать не надо, футболку только мокрую вовремя снять и в каком-нибудь эллинге для петтинга уединиться! Тем более, что наша Люда – не блондинка, которых он ненавидит ещё со школы!

Я беспомощно развожу руками. Ничего тут не попишешь, судьба!