Мемуары плутовки с берегов Невы (продолжение)

Как бы не так! Опять вспоминается песня Татьяны Булановой, но скорее, в другом контексте.

В самолёте я сижу окружённая католическими монахинями. Одна из них особо разговорчивая, заметив, что я читаю лиссабонскую газету, обращается ко мне по-португальски и завязывает беседу. Я односложно отвечаю на её вопросы. Через некоторое время, надув обиженные губы, монахиня засыпает, но становится ещё хуже – её храп слышен даже пилоту. Сострадательная стюардесса приносит пассажирам беруши, но и они не очень-то спасают.

Я тешу себя мыслью, что в Москве меня будет встречать Игорь. Конечно, мне необходимо немного поспать, а вот потом…
Но в аэропорту меня ждал никчемный сюрприз. Табличку с моим именем держал сразу узнанный мной дядя Зяма. Он был в сером вышедшем из моды костюме, в котором я видела его последний раз на банкете после благополучной защиты папиной докторской диссертации.



-«Какая-то с тобой перемена..., - внимательно посмотрев на меня, изрёк абсолютно неизменившийся папин друг, - не то ты ещё похорошела, не то похудела, не то замуж тебе пора» .
-Не то сериал «Хождение по мукам опять по телевизору крутят, - замечаю я.
-Точно! – смеётся дядя Зяма. – Какая ты стала…взрослая! Хотел опять Игоря попросить тебя встретить. Как-никак, с ним тебе поинтереснее будет. Да он не смог сегодня, уехал с девушкой в поход. Представляешь, Люда, только недавно познакомились, а уже в с ночёвкой в поход! И палатку даже не взял! Говорит: «Родители, у Даши есть палатка, зачем нам две?» Какие девушки ветреные бывают! Только познакомились, а она уже в свою палатку приглашает с ночёвкой!
-Представляю, - сочувствую я папиному другу. Мысленно желая, чтобы Игоря с его новоиспечённой пассией покусали во всех интимных местах комары, я плетусь за дядей Зямой, который подхватывает мой багаж, успевая пошутить по поводу тяжёлых сумок – уж не докторская ли там у меня?
-Краковская, - мрачно отвечаю я. Мне уже не до шуток. Ладно, вчера был не мой день, но неужели невезение распространится и на сегодня?

Мы въезжаем в знакомый двор, чинно здороваемся с сидящими на скамейке бабушками. К счастью, застукавшей нас с Игорем в машине бабули нет, видимо, присматривает за моральной обстановкой, прочёсывая двор.
В квартире за накрытым столом нас ждёт тётя Рита. После восклицаний, вздохов, традиционных в таких случаях фраз «Как же ты выросла! Какая ты красавица!», я выслушиваю её версию отсутствия Игоря. К критическим словам дяди Зямы добавляется парочка нелестных эпитетов в адрес соблазнительницы их сына.

-То ли дело ты, Людочка, сразу видно, интеллигентная девушка, студентка СПбГУ, филолог!
«Студентка, комсомолка (уже нет, хотя комсомольский билет рука не поднялась выбросить), спортсменка, наконец, просто красавица!». А теперь ещё и интеллигентная девушка с филфака, хотя моё место учёбы скорее навевает мысль об анекдоте, упомянутом у горячо любимого мной писателя Михаила Веллера (который, впрочем, этот факультет и закончил):
«Профессор филологии посетил публичный дом. И вот после любви, отдыхая с девицей в кровати, он заговорил с ней об единственно, что знал – о литературе. И тут девица проявляет такую начитанность, такую эрудицию и полет мысли необыкновенный, что профессор в изумлении восклицает: "Боже, девушка, что же вы здесь делаете? да вам надо… в университет, на филфак!" На что девица, потупившись от смущения, с неловкой укоризной возражает: "Ах, ну что вы, профессор, меня мама сюда-то еле отпустила…"
Анекдот этот, на филфаке же рожденный, эдакое саморекламно-циничное удальство, имеет не большее отношение к действительности, чем женское общежитие лимитчиц – к публичному дому: то есть некоторое отношение все-таки имеет, но довольно преувеличенное.»

Я натянуто улыбаюсь, поедая вкусный форшмак. Выслушиваю бесконечные сетования дяди Зямы и тёти Риты на дороговизну, ничего не предпринимающее правительство, рассказ про уехавших в Израиль Кантуровичах. Когда приходит время прощаться, с огромной радостью поднимаюсь из-за стола, передавая просьбу папы приезжать к нам в любое время.

Андрей должен был уже вернуться в город. Первоначально мы договаривались, что он встретит меня в аэропорту. Правда, автомобиля у него нет, но всяко лучше не самой нести тяжести.
После получасового ожидания я решаюсь взять такси, благо валюта у меня закончилась, а рубли остались.

-А ты не знаешь, Людочка? Андрей захотел после приезда из Франции жить самостоятельно, снял квартиру. Я думала, ты в курсе.
В голосе матери Андрея, открывшей мне дверь (свои ключи я благополучно оставила где-то у нас в комнате на полочке), читается плохо скрытая насмешка.