Раз на раз не приходится

Я очень люблю путешествовать на машине. Такие путешествия дают массу преимуществ перед «организованными туристами», ведь всегда можно остановиться там, где хочешь, перекусить тем, что желает душа, да и вообще проводить в местах остановок столько времени, сколько нужно тебе, а не дядьке, который «уже через пять минут отправляется».

Было у нас с супругом в жизни такое время, когда мы, в силу сложившихся обстоятельств, каждый месяц выезжали за границу Беларуси, и тут же возвращались. Эти поездки, как правило, проходили легко и весело, и растягивались часов на 14-15 из-за нашей любви к фотографии.

Ну вот как, скажите, можно проехать мимо этой таинственной, скрытой в лесу, землянки времён Второй Мировой,


мимо такой милой придорожной композиции,


не сделать на долгую память фото осеннего неба в Несвиже,


и как можно не запечатлеть настолько очаровательные болота, пусть даже и провалившись в одно из них по щиколотку?






И мы останавливались «под каждым кустом», ибо куст манил и звал уникальностью своей сути, форм и красок, и дальше никак нельзя было ехать, не оставив для себя свидетельства о существовании этого природного объекта.

Ездили мы, в поисках впечатлений каждый раз выбирая новый маршрут. И однажды решили проехать через города Слуцк и Пинск, пересечь границу с Украиной в пункте пропуска Невель, разведать обстановку в ближайшем селе Заречное и быстро вернуться назад.

Тот день уже с самого утра стал навевать тревожные мысли о том, что должно произойти что-то неординарное:


Но вскоре посветлело, и красивая дорога подействовала на нас успокаивающе:


Оживились мы лишь тогда, когда подъехали к Пинску. Дело в том, что у нас есть знакомая, которая в восторге от этого города. Она всегда в таких красках расписывала его прелести (а иначе и быть не могло, потому как она там родилась и выросла), что, понятное дело, мы ожидали от Пинска чего-то выдающегося. Но он показался нам самым обычным городом. Сделав вывод, что даже если все важные достопримечательности остались где-то в стороне, в тезисе знакомой «Пинск – столица мира!» всё равно что-то недоработано, мы остановились, чтобы сориентироваться, куда ехать дальше.

Согласно карте путь нам преграждала река Пина. Перебраться через неё можно, проехав через весь город, и так же можно по городу не петлять, а свернуть в сторону ближайшего села, и, не заезжая в него, проехать через реку по мосту. По крайней мере, мне показалось, что продолжение жёлтой линии дороги на синей вене Пины – это мост. К сожалению три маленьких красных буквы рядом с этим «мостом» я не прочла…

По городам мы ездить не любим, поэтому, естественно, выбрали второй путь. Подъехали к месту переправы и…
- А где мост? – спросил муж.
- Не знаю… - виновато ответила я.
На берегу реки стоял небольшой грузовой автомобиль, толпились какие-то люди, и в воде серело нечто, своим внешним видом напоминающее металлическое корыто с дырявыми бортами.
- Может быть, он рухнул? – осмелилась выдвинуть предположение я.
Река широкая (не Дон, конечно, и даже не Днепр, но тем не менее), но на ней, кроме странной, тягучей воды и характерной, чахлой, просвечивающейся сквозь свинцовую гладь, растительности, не было даже следа каких-то опорных сооружений, только подозрительные помосты по берегам:


- Это… болото! – догадалась я. – А эти люди, они что, топиться здесь собрались? Поехали обратно, я боюсь!
- Что-то мне уже самому не по себе, - признался муж и потянулся к замку зажигания.
В это время впереди произошло какое-то движение. Люди оживились, грузовик затарахтел и стал медленно съезжать к заболоченной реке. Перед нами появился мужичок в прорезиненной плащ-палатке и стал махать рукой, приглашая следовать за грузовиком.
- Батюшки, это паром, что ли?! А-а-а!!!
Сзади нам стали сигналить, времени на раздумья не было, поэтому мы послушно и тихо, переваливаясь с боку на бок и нещадно царапая днище машины о высокие железные пороги помоста, стали спускаться к воде.

Я раньше часто ездила по маршруту Крым-Кавказ, и кто проезжал в этом направлении, знает, что есть только единственное средство, чтобы пересечь Керченский пролив – это паром. Но керченские паромы величественны и монументальны, и в сравнении с ними возникшее перед нами плавсредство я кроме как «водной дрезиной» назвать не смогла. Это сейчас за чашечкой кофе можно авторитетно рассуждать, что «хорошо вообще, что хоть какое-то сообщение в этой точке есть», что «корыто – нормальное, да и не корыто вообще, а такой себе паромчик» и что «всё – дело привычки». А тогда мне было страшно до такой степени, что даже в голову не пришло сделать хотя бы один снимок. Оба фото пинской паромной переправы я нашла в Гугле.


- Интересно, каким образом оно будет плыть? – севшим от страха голосом прошептала я. – Его палками, что ли, будут от дна отталкивать?
В ответ дрезина заскрежетала спрятанным внутри мотором и, подозрительно раскачиваясь, двинулась рассекать речное болото. Я достала карту.
- Ну конечно! Здесь же так и написано: «пар.», паром!
- Теперь будем знать, - философски ответил муж.

Проехав километра полтора после пинского парома, мы решили остановиться, перевести дух. Уже стемнело, мы сидели и наслаждались тишиной и покоем, как вдруг впереди резко вспыхнули фары, и мимо нас в сторону парома промчалась машина. Откуда она взялась – было совершенно непонятно. Дорога прямая, и мы должны были заметить её ещё издалека, но она возникла враз, как фантом. Осталось только одно объяснение, что она ехала с выключенными светом, но в совокупности с окружающей темнотой это было полнейшим абсурдом.

Наконец мы подъехали к Невелю. Белорусским пограничникам персоны скромных путешественников были не интересны, и нас быстро пропустили, но с украинской стороны неожиданно возникла проблема. Пограничники и таможенники весёлой гурьбой выбежали из своей будки и обступили нашу машину.

Наперебой посыпались вопросы и предложения, от которых нельзя было отказаться: «Куда едете?», «К кому?», «Что везёте?», «Откройте багажник», «Наркотики, холодное оружие есть?», «Что это за верёвка?», «Зачем вам топор?», «Покажите бардачок»…

Над документами мужа размышляли недолго. Он, коренной гражданин Беларуси, заинтересовал их только просроченной шенгенской визой. Но то ли дело мой, тогда ещё украинский, паспорт! Пограничник с серьёзным лицом минут пять сверял фото в паспорте с моим лицом, потом сосредоточенно полистал странички, уточнил, знаю ли я свою прописку, и вдруг спросил, не глядя на меня:
- Сколько вам лет? - И тут же, не дожидаясь ответа, начал считать сам: - Так, 1972 год рождения, это вам сейчас…
В воздухе повисла долгая пауза.
- Может быть, 39? – подсказал муж.
- Так-так…
Пограничник задумчиво посмотрел на мужа, потом в паспорт, и внезапно лицо его просияло:
- Точно! 39!
Я согласно закивала головой и всем своим видом постаралась изобразить состояние безграничного счастья.
- Ну, счастливого пути! – с плохо скрытым сожалением напутствовал нас пограничник, возвращая документы. – Только будьте осторожны. Здесь дороги плохие.
- Видели мы плохие дороги, - сев в машину, проворчал муж.

Оказалось – нет. Таких - не видели.
Что вы скажете об этом? Ничего не напоминает?


Лично мне данная дорога напоминает кипящую лаву в царстве Люцифера. Создаётся такое впечатление, что эти булыжные мостовые проложили здесь ещё в XVIII веке, а потом цивилизация навсегда покинула сии места, и про них все забыли. По странной иронии судьбы фотография дороги получилась инверсивной, то есть, тёмные пятна, кажущиеся ямками, на самом деле торчащие камни, а светлая связка между ними – это то, что находится под и между камнями.

Ощущения были незабываемые. Машину трясло и швыряло по сторонам, и даже мягкие сиденья с кожаной обшивкой не спасали нас от жутких толчков. Вы когда-нибудь ездили на автомобиле со скоростью пешехода? А вот нам «повезло». Мы ехали так целых 47 километров, а мимо на сумасшедшей скорости – 40 км/ч - проносились лихие местные джигиты на изрядно потрёпанных, но непобеждённых, «Жигулях»…

Естественно, о возвращении назад по тому же маршруту не могло быть и речи. Дороги – сплошной ужас, на границе – скучающие пропускники (ещё бы, бедняги, с такими «трассами» у них если одна машина в неделю пройдёт, - будет счастье!), а под Пинском вообще живёт страшный неодушевлённый бабай. Поэтому назад мы поехали через другой КПП и возвращались через другой город с более традиционным и не столь экзотичным сообщением через реку.

И вот, потеряв кучу времени, мы, в конце концов, прибыли обратно в Минск. Честное слово, заметив ещё издалека его яркие, красивые, тёплые уличные огни и маленькие, уютные огонёчки домов, хотелось выйти из машины, пасть ниц, поцеловать землю, вернее, асфальт, и дать обет никогда больше не изменять его прямым, широким и ровным дорогам со всякими там «дорогами в ад».


Когда в жизни случается что-то не совсем хорошее, я люблю говорить, что данное событие необходимо для равновесия в мире сил добра и зла. Это путешествие было как раз таким, равновесным, и настолько памятным, что в наш лексикон прочно вошли крылатые выражения «дорога на Заречное» и «пинский паром»