Сказка о вере
Проза
- Катюнь, что ты делаешь? – с любопытством спросил Аркадий, вернувшись с работы и обнаружив семилетнюю дочь, лежащую на полу и увлеченно что-то рисующую.
Голубоглазая, кудрявая девочка подняла голову, и, улыбаясь, посмотрела на своего отца. У нее был такой загадочный, вдумчивый, счастливый вид, что Аркадий даже растерялся. Вдруг его мелкая проказница снова пошалила и довела няню до истерики? Нет. Не может быть. Вера Николаевна уходила спокойная и довольная, не жаловалась ни на что. Читать далее →
Голубоглазая, кудрявая девочка подняла голову, и, улыбаясь, посмотрела на своего отца. У нее был такой загадочный, вдумчивый, счастливый вид, что Аркадий даже растерялся. Вдруг его мелкая проказница снова пошалила и довела няню до истерики? Нет. Не может быть. Вера Николаевна уходила спокойная и довольная, не жаловалась ни на что. Читать далее →
Малипулька 12 марта 2015 1781 0 17 |
Рейтинг:
+21
|
Всему мерило - красота...
Поэзия
Я знаю: истина проста,
Но стоит ли гроша?
Целуют женщину в уста,
Лишь если хороша,
Всему мерило — красота,
Но верно ли оно,
Когда душа-сосуд пуста,
Да так, что видно дно?
Я знаю женщину одну,
Простую, средних лет,
Нельзя с улыбкою взглянуть,
Простите, точно нет.
Но взглянет — глаз не отведет
Лишь тот, кто не привык:
Шрам по щеке ее идет,
Ты придержи язык…
Была когда-то так ценна
И молода-свежа,
Но высока была цена
Ревнивца и ножа. Читать далее →
Но стоит ли гроша?
Целуют женщину в уста,
Лишь если хороша,
Всему мерило — красота,
Но верно ли оно,
Когда душа-сосуд пуста,
Да так, что видно дно?
Я знаю женщину одну,
Простую, средних лет,
Нельзя с улыбкою взглянуть,
Простите, точно нет.
Но взглянет — глаз не отведет
Лишь тот, кто не привык:
Шрам по щеке ее идет,
Ты придержи язык…
Была когда-то так ценна
И молода-свежа,
Но высока была цена
Ревнивца и ножа. Читать далее →
Тебе, поэт
Поэзия
Поэт, натянутой, как нерв, струной,
Ты прозу жизни воспеваешь,
Ты через сердце пропускаешь
Всё то, что видится тобой.
Поэт, отчаявшись найти приют,
Укрывшись от переживаний,
Ты не боишься расстояний,
Откуда мысли добегут.
Вопрос, поэт: куда летит стрела?
Пронзит ли болью чью-то душу,
Иль, боль твоя врастает в сушу,
Где мысль, как зёрна проросла?
А ты, ища в миру уединенья,
Продолжишь свой нетленный путь.
В глуши желая отдохнуть,
Природе пишешь посвященья. Читать далее →
Ты прозу жизни воспеваешь,
Ты через сердце пропускаешь
Всё то, что видится тобой.
Поэт, отчаявшись найти приют,
Укрывшись от переживаний,
Ты не боишься расстояний,
Откуда мысли добегут.
Вопрос, поэт: куда летит стрела?
Пронзит ли болью чью-то душу,
Иль, боль твоя врастает в сушу,
Где мысль, как зёрна проросла?
А ты, ища в миру уединенья,
Продолжишь свой нетленный путь.
В глуши желая отдохнуть,
Природе пишешь посвященья. Читать далее →
Ода Маме
Поэзия
Во славу женщины одной
Я оду здесь создам,
Моей, единственной, родной
И многих сотен мам.
В ночи бессонной превозмочь
Натуру и не спать
(Ведь думы черные, как ночь,
Прогонит только мать)
Способна только лишь она,
Казалось бы, шутя,
Хотя и очи жаждут сна,
И спит уже дитя.
Нам мама шлет свой поцелуй,
И он, как оберег,
Хранит от ядовитых струй
И взглядов злых коллег,
Хранит с пеленок до сих пор,
Какой ни шел маршрут,
Как старый добрый заговор Читать далее →
Я оду здесь создам,
Моей, единственной, родной
И многих сотен мам.
В ночи бессонной превозмочь
Натуру и не спать
(Ведь думы черные, как ночь,
Прогонит только мать)
Способна только лишь она,
Казалось бы, шутя,
Хотя и очи жаждут сна,
И спит уже дитя.
Нам мама шлет свой поцелуй,
И он, как оберег,
Хранит от ядовитых струй
И взглядов злых коллег,
Хранит с пеленок до сих пор,
Какой ни шел маршрут,
Как старый добрый заговор Читать далее →