Где-то между нежностью…
Поэзия
Я рисую на стекле холодные капли.
Сырой воздух врывается в комнату
И разбрасывает белые листы.
Я рисую дождь…
Я разговариваю с птицами,
Которые пролетают мимо моего окна.
Я рисую небо…
Плачу, чтобы пустили вернуться в мир весны.
Мучаюсь от дикой боли в сердце.
Я рисую воздух…
На оранжевые деревья вешаю синие яблоки
И хочу проснуться.
В кошмарах вижу жгучее солнце.
Я рисую пламя…
Вспоминаю забытые идеи и мысли.
Я рисую пальцами, чтобы почувствовать счастье. Читать далее →
Сырой воздух врывается в комнату
И разбрасывает белые листы.
Я рисую дождь…
Я разговариваю с птицами,
Которые пролетают мимо моего окна.
Я рисую небо…
Плачу, чтобы пустили вернуться в мир весны.
Мучаюсь от дикой боли в сердце.
Я рисую воздух…
На оранжевые деревья вешаю синие яблоки
И хочу проснуться.
В кошмарах вижу жгучее солнце.
Я рисую пламя…
Вспоминаю забытые идеи и мысли.
Я рисую пальцами, чтобы почувствовать счастье. Читать далее →
Alesya_Marchenko 3 июля 2009 1196 0 6 |
Рейтинг:
+16
|
Тяпница / Шуточное
Поэзия
Дней плохих в природе не бывает.
Но скажите, люди, почему,
Радости безумной не скрывая,
Отчего так тяпницу люблю?
Тяпница - особый день недели,
Держимся мы только этим днем:
То, что в воскресенье не допели,
Непременно в тяпницу... допьем!
До свиданья, офис! К черту нервы:
Половина дня уже прошла.
Почему так хочется быть стервой?
Потому, что тяпница пришла!
Но скажите, люди, почему,
Радости безумной не скрывая,
Отчего так тяпницу люблю?
Тяпница - особый день недели,
Держимся мы только этим днем:
То, что в воскресенье не допели,
Непременно в тяпницу... допьем!
До свиданья, офис! К черту нервы:
Половина дня уже прошла.
Почему так хочется быть стервой?
Потому, что тяпница пришла!
2 фотографии
Полина Караваева 3 июля 2009 2054 0 24 |
Рейтинг:
+13
|
Глобальный сонет / Сожаление: наш ответ Мафии
Поэзия
Громады облаков в тумане тают,
Проглатывает солнце горизонт.
О, господи! - опять никто не знает,
К чему нас провиденье приведет...
Летим куда-то, думами объяты,
Как щепки в океане неудач.
Такие вот кровавые закаты
Все чаще красят небо - хоть заплачь!
Бескрылость песен, вымученность строчек...
Нам разрешили вслух, но что с того?
Кому-то очень нравится пророчить,
А кто-то и не скажет ничего.
И почему, скажите мне, так часто
Нам не хватает призрачного счастья?
Проглатывает солнце горизонт.
О, господи! - опять никто не знает,
К чему нас провиденье приведет...
Летим куда-то, думами объяты,
Как щепки в океане неудач.
Такие вот кровавые закаты
Все чаще красят небо - хоть заплачь!
Бескрылость песен, вымученность строчек...
Нам разрешили вслух, но что с того?
Кому-то очень нравится пророчить,
А кто-то и не скажет ничего.
И почему, скажите мне, так часто
Нам не хватает призрачного счастья?
1 фотография
Полина Караваева 3 июля 2009 940 0 11 |
Рейтинг:
+9
|
Сожаление иль раскаяние?
Поэзия
Ах! Зачем мы продаем наши души!
Отдаем их не за грош – за полушки,
А потом так горделиво их душим,
Принимая за Богов свои тушки.
Мы не верим – верить нас отучили
И не мыслим – для чего? Не то время.
Даже если бы нам Бога открыли
Мы бы его презрели, бесово племя!
Есть шаблоны для всего , для молитвы,
То есть для беседы с Богом-родимцем…
Говорим слова, а сердце закрыто,
Разум в душу пропустить мы боимся.
Словно в стареньком закрытом трамвае Читать далее →
Отдаем их не за грош – за полушки,
А потом так горделиво их душим,
Принимая за Богов свои тушки.
Мы не верим – верить нас отучили
И не мыслим – для чего? Не то время.
Даже если бы нам Бога открыли
Мы бы его презрели, бесово племя!
Есть шаблоны для всего , для молитвы,
То есть для беседы с Богом-родимцем…
Говорим слова, а сердце закрыто,
Разум в душу пропустить мы боимся.
Словно в стареньком закрытом трамвае Читать далее →
Трудоголикам посвящается
Поэзия
Томится в каморке главвбух молодой,
Вскормленный на цифрах, не знает покой.
Считает баланс и не ест и не спит,
Над кипой бумаг непрерывно корпит.
А дома жена, молода и стройна.
Там мало дитя не видало отца.
Что цифры ему? Что бумаги, счета?
Когда есть жена, молода и стройна…
Поймет он тогда, что упущен момент,
Когда уж жену уведет ушлый мент.
Когда кроха сын, посмотрев на отца
Его не узнает, не вспомнит лица.
Тогда он поймет, что работа ему Читать далее →
Вскормленный на цифрах, не знает покой.
Считает баланс и не ест и не спит,
Над кипой бумаг непрерывно корпит.
А дома жена, молода и стройна.
Там мало дитя не видало отца.
Что цифры ему? Что бумаги, счета?
Когда есть жена, молода и стройна…
Поймет он тогда, что упущен момент,
Когда уж жену уведет ушлый мент.
Когда кроха сын, посмотрев на отца
Его не узнает, не вспомнит лица.
Тогда он поймет, что работа ему Читать далее →
Уличный боец
Поэзия
Сквозь листву орешника мигает солнце,
сквозь звуки боя доносится смех.
Жизнь на исходе, силы - на донце
Капля, но стоит до конца, ненавидя всех.
Он уличный боец справедливости.
Он гроза хулиганов, он плохой но хороший,
Пусть злой, и не знает милости,
Он не умеет хлопать в ладоши.
Ну и пусть! Зато он любит свободу
И жизнь, любит пламя и небо
Над головой в ясную погоду,
Хочет туда, где раньше не был
Никогда, но знает, что не сможет Читать далее →
сквозь звуки боя доносится смех.
Жизнь на исходе, силы - на донце
Капля, но стоит до конца, ненавидя всех.
Он уличный боец справедливости.
Он гроза хулиганов, он плохой но хороший,
Пусть злой, и не знает милости,
Он не умеет хлопать в ладоши.
Ну и пусть! Зато он любит свободу
И жизнь, любит пламя и небо
Над головой в ясную погоду,
Хочет туда, где раньше не был
Никогда, но знает, что не сможет Читать далее →