Ночные размышления
Жизнь не дорога, не тропа, не путь,
Жизнь - полотно, что соткано из судеб...
Давайте же добрей друг к другу будем
И дыры залатаем как-нибудь.
Давайте позабудем про тоску,
Попробуем мир радостью наполнить,
Все обещанья данные исполнить
И дать начало доброму ростку.
Тогда, быть может, полотнище лет
Из серой и застиранной холстины
Преобразится в дивные картины
И явит нам иной прекрасный свет
Жизнь - полотно, что соткано из судеб...
Давайте же добрей друг к другу будем
И дыры залатаем как-нибудь.
Давайте позабудем про тоску,
Попробуем мир радостью наполнить,
Все обещанья данные исполнить
И дать начало доброму ростку.
Тогда, быть может, полотнище лет
Из серой и застиранной холстины
Преобразится в дивные картины
И явит нам иной прекрасный свет
Angel-ина1 5 июля 2009 850 0 2 |
Рейтинг:
+5
|
Чем измеряется любовь
Чем измеряется любовь?
Ночам проведенными в тоске,
Следами-искрами в песке,
Или может быть длиною слов?
Чем измеряется любовь -
Бескрайнее море из сахара и соли.
Чувство, слово, и не боле
Раненая птица, рожденная вновь,
Чем измеряется любовь,
Где страх - это радость,
Где тоска - это праздность
Где пламя солца - слезы цветов.
Так чем же измеряется любовь?
Солью чая или сахаром вина?
Огнями ламп, осколками стекла,
То не мартини, то пролитая кровь...
Ночам проведенными в тоске,
Следами-искрами в песке,
Или может быть длиною слов?
Чем измеряется любовь -
Бескрайнее море из сахара и соли.
Чувство, слово, и не боле
Раненая птица, рожденная вновь,
Чем измеряется любовь,
Где страх - это радость,
Где тоска - это праздность
Где пламя солца - слезы цветов.
Так чем же измеряется любовь?
Солью чая или сахаром вина?
Огнями ламп, осколками стекла,
То не мартини, то пролитая кровь...
Снайперская судьба
Бесконечно длинной кажется лестница наверх,
Бесканечно тяжелой кажется судьба,
И винтовка за плечом, черной куртки поверх
Камнем в душе оказалась для тебя...
Сто двадцать пять ступенек решают судьбу,
Сто двадцать раз взрывается висок,
Сто взглядов вокруг, сто подходов к окну
и один лишь раз спускаешь курок.
Пусть последний, пусть единственный, но все же
Пламя отцов не спасет его душу.
С ним надо не мягче, с ним надо построже,
Он вне закона, ничего ему не нужно... Читать далее →
Бесканечно тяжелой кажется судьба,
И винтовка за плечом, черной куртки поверх
Камнем в душе оказалась для тебя...
Сто двадцать пять ступенек решают судьбу,
Сто двадцать раз взрывается висок,
Сто взглядов вокруг, сто подходов к окну
и один лишь раз спускаешь курок.
Пусть последний, пусть единственный, но все же
Пламя отцов не спасет его душу.
С ним надо не мягче, с ним надо построже,
Он вне закона, ничего ему не нужно... Читать далее →
Светит окно...
Месяц повис над облачной пылью.
Темное небо странно молчит.
Ночь развернула огромные крылья.
Город затих. Но кто-то не спит.
Маленькой точкой светит окно
В низеньком, сером домишке.
Боль одиночества сеет оно.
Становится холодно. Слишком...
Может, там девушка плачет о парне,
Что разделен теперь с ней небесами.
Может, сын стонет, неблагодарный,
Обидев отца плохими делами.
Может, тоскует мать о ребенке,
Что разлучила их жизни волна. Читать далее →
Темное небо странно молчит.
Ночь развернула огромные крылья.
Город затих. Но кто-то не спит.
Маленькой точкой светит окно
В низеньком, сером домишке.
Боль одиночества сеет оно.
Становится холодно. Слишком...
Может, там девушка плачет о парне,
Что разделен теперь с ней небесами.
Может, сын стонет, неблагодарный,
Обидев отца плохими делами.
Может, тоскует мать о ребенке,
Что разлучила их жизни волна. Читать далее →
Где-то между нежностью…
Я рисую на стекле холодные капли.
Сырой воздух врывается в комнату
И разбрасывает белые листы.
Я рисую дождь…
Я разговариваю с птицами,
Которые пролетают мимо моего окна.
Я рисую небо…
Плачу, чтобы пустили вернуться в мир весны.
Мучаюсь от дикой боли в сердце.
Я рисую воздух…
На оранжевые деревья вешаю синие яблоки
И хочу проснуться.
В кошмарах вижу жгучее солнце.
Я рисую пламя…
Вспоминаю забытые идеи и мысли.
Я рисую пальцами, чтобы почувствовать счастье. Читать далее →
Сырой воздух врывается в комнату
И разбрасывает белые листы.
Я рисую дождь…
Я разговариваю с птицами,
Которые пролетают мимо моего окна.
Я рисую небо…
Плачу, чтобы пустили вернуться в мир весны.
Мучаюсь от дикой боли в сердце.
Я рисую воздух…
На оранжевые деревья вешаю синие яблоки
И хочу проснуться.
В кошмарах вижу жгучее солнце.
Я рисую пламя…
Вспоминаю забытые идеи и мысли.
Я рисую пальцами, чтобы почувствовать счастье. Читать далее →
Alesya_Marchenko 3 июля 2009 1199 0 6 |
Рейтинг:
+16
|
Тяпница / Шуточное
Дней плохих в природе не бывает.
Но скажите, люди, почему,
Радости безумной не скрывая,
Отчего так тяпницу люблю?
Тяпница - особый день недели,
Держимся мы только этим днем:
То, что в воскресенье не допели,
Непременно в тяпницу... допьем!
До свиданья, офис! К черту нервы:
Половина дня уже прошла.
Почему так хочется быть стервой?
Потому, что тяпница пришла!
Но скажите, люди, почему,
Радости безумной не скрывая,
Отчего так тяпницу люблю?
Тяпница - особый день недели,
Держимся мы только этим днем:
То, что в воскресенье не допели,
Непременно в тяпницу... допьем!
До свиданья, офис! К черту нервы:
Половина дня уже прошла.
Почему так хочется быть стервой?
Потому, что тяпница пришла!
2 фотографии
Полина Караваева 3 июля 2009 2056 0 24 |
Рейтинг:
+13
|
Глобальный сонет / Сожаление: наш ответ Мафии
Громады облаков в тумане тают,
Проглатывает солнце горизонт.
О, господи! - опять никто не знает,
К чему нас провиденье приведет...
Летим куда-то, думами объяты,
Как щепки в океане неудач.
Такие вот кровавые закаты
Все чаще красят небо - хоть заплачь!
Бескрылость песен, вымученность строчек...
Нам разрешили вслух, но что с того?
Кому-то очень нравится пророчить,
А кто-то и не скажет ничего.
И почему, скажите мне, так часто
Нам не хватает призрачного счастья?
Проглатывает солнце горизонт.
О, господи! - опять никто не знает,
К чему нас провиденье приведет...
Летим куда-то, думами объяты,
Как щепки в океане неудач.
Такие вот кровавые закаты
Все чаще красят небо - хоть заплачь!
Бескрылость песен, вымученность строчек...
Нам разрешили вслух, но что с того?
Кому-то очень нравится пророчить,
А кто-то и не скажет ничего.
И почему, скажите мне, так часто
Нам не хватает призрачного счастья?
1 фотография
Полина Караваева 3 июля 2009 943 0 11 |
Рейтинг:
+9
|
Сожаление иль раскаяние?
Ах! Зачем мы продаем наши души!
Отдаем их не за грош – за полушки,
А потом так горделиво их душим,
Принимая за Богов свои тушки.
Мы не верим – верить нас отучили
И не мыслим – для чего? Не то время.
Даже если бы нам Бога открыли
Мы бы его презрели, бесово племя!
Есть шаблоны для всего , для молитвы,
То есть для беседы с Богом-родимцем…
Говорим слова, а сердце закрыто,
Разум в душу пропустить мы боимся.
Словно в стареньком закрытом трамвае Читать далее →
Отдаем их не за грош – за полушки,
А потом так горделиво их душим,
Принимая за Богов свои тушки.
Мы не верим – верить нас отучили
И не мыслим – для чего? Не то время.
Даже если бы нам Бога открыли
Мы бы его презрели, бесово племя!
Есть шаблоны для всего , для молитвы,
То есть для беседы с Богом-родимцем…
Говорим слова, а сердце закрыто,
Разум в душу пропустить мы боимся.
Словно в стареньком закрытом трамвае Читать далее →