Группа «лицей стихосложения»

"Поэтами рождаются, ораторами становятся." (Цицерон)

Кто они, поэты? Есть ли различия (видимые глазом) между поэтом и не поэтом?
Поэты - особые люди или нет? А может быть, это просто болезнь такая?

И вообще кто такой поэт?

"Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно. Он называется поэтом не потому, что он пишет стихами; но он пишет стихами… потому что он – сын гармонии, поэт."
А.Блок.

сам с собой иногда говорю
сам с собой очень часто беседую
не умею писать, но люблю
хоть творю иногда, что не ведаю

и летят голубями стихи
оседают трухой где попало
кто -то скажет: не так и плохи
но на памятник - этого мало

не советуюсь просто ни с кем
мысли сами находят пространство
через ветер разносятся всем
все, что выдумал я через пьянство

и никто ведь меня не убьет
смелых нет в наше время дантесов
ведь поэт без стихов не живет
он заложник дурного процесса

вопреки конкурентам живу
лить статуи всем -
бронзы не хватит
я - поэт, я живой наяву
на меня страна деньги не тратит

ну а Пушкин (поэт), например
вон, стоит, голубями оплеван
а за что,
он ведь даже не мэр
и позор ни на чем не основан...

подойти, посмотреть и спросить -
просто так - как поэт у поэта
как нам дальше с тобою творить
если в мэрии дворников нету

ведь не спросишь за все с голубей
птицы наши стихи не читают
жрут и гадят везде, хоть убей
и поэтов, блин, не уважают

вот бы взять, как Дантес, пистолет
и пальнуть
в голубей,
острой пулей...
или в мэра (раз дворников нет)
и в себя...
если рифмы уснули...



ушел, как в прорубь топором...
застыл в глуши воды холодной
уставший правду бить пером
поэт не то, чтобы народный

до боли вбивший мысль в стихи
до крика истязавший совесть
идущий там, где нет ни зги
не дописавший жизни повесть

кто он, который не для всех
никем нисколько неизвестный
устав от пьянок и утех
ведущий образ жизни честный

а он никто и звать никак
шутник, идущий по дороге
стихи сложивший за пятак
такой, каких на свете много...




Я не поэт...
Я просто извращенец
В своей стране, для всех чужой земле
Своею мыслью острой отщепенец
Где прозябаю тихо сам себе

И веруя в глубокое во что - то
И думая не тем, что в голове
Я здравствую в походах на работу
Простой, как сотни тысяч, человек

Живу себе по чести и без оной
Ищу свой неизведанный, но путь
И каждый день как в бой, но без патронов
На амбразуре грею свою грудь

И веруя, и сам себе не веря
И каждой клеткой ощущая боль
Моя мораль опять несет потери
Играя незначительную роль

Слегка от нищеты осатаневший
Привыкший к состоянию раба
Дойду когда -то что то не успевший
Повешенный у скорбного столба

Ну не поэт, стерплю, увы, и это
Таких нас много.
Всех не перечесть...
У нас быть нужно больше, чем поэтом
И Родину любить такой как есть