какая разница

Он шел по своей обычной траектории, следовал привычной схеме. Смотрел в те же самые упругие серые листы неподвижного асфальта, наблюдал, как небо меняет цвет. Все молчало в ответ. Молчало и его сердце внутри. Словно, утонуло в колодце, там, на самом дне измученного организма, там, где обычно рождается боль и подступает медленными удушливыми шагами к горлу. Только сейчас он давил эту боль на корню, не давая выйти наружу.
Все хорошо. Какая разница.
Он ехал в автобусе, типичный взгляд свой неинтересный оставив на грязном стекле его окна. Под этой призмой видны проплывающие мимо, скучно и обыденно, серые дома и серо-зеленые деревья, темно-серые куски умирающего снега, бесцветные человеческие души и судьбы, также скользящие по этим улицам. Зима не просила никаких рук помощи, не желала заново родиться. Другой… лучшей…
Все хорошо. Все так и должно быть. Какая разница.
Он мучил мысли обычного дня, надеясь отыскать в них что-то новое, не понимая, что просто копошится в себе, разгребает бесполезные груды осенних листьев души, рисует новые дома и выдумывает несуществующих людей. Ему и вправду хотелось изменений. Но ничего не происходит. Все как всегда. Ничего особенного. Какая разница.
Он бережно положил два цветка гвоздики на крышку закрытого гроба, последний раз взглянул на свои инициалы, аккуратно выдолбленные на лакированной гранитной плите, развернулся и медленно побрел домой, по дороге разгребая кучки осенних листьев и шаркая ногами по асфальту. Он шел по своей обычной траектории, следовал привычной схеме. Все как всегда. Ничего не изменилось.
Все хорошо. Какая разница…
 
Она стояла на месте и не двигалась. Наслаждаясь трепетным ароматом цветов мира, провожала его взглядом, вонзив в спину свои небесной красоты глаза. Она была на тот момент небом и сияла ярче солнца. Только он как обычно не замечал ничего, а шел своей дорогой… Ей уже не было больно. Ведь у нее нет сердца.
Нет проблем. Все хорошо. Какая разница…
И вот они снова ехали в автобусе на одном сидении рядом. Люди вокруг смотрели спокойным задумчивым взглядом друг на друга и в окна на улицу. Она думала о чем-то своем, чем-то глубоком и нужном. Она разговаривала на немом языке с этой погодой. За окнами наступала очередная осень. Уже, наверное, шестая в этом году… И им не было одиноко, не было скучно.
Ведь все нормально. Все идет своим чередом. Какая разница.
Менялись рельефы улиц и лица людей, настроение играло солнечным зайчиком в ее душе. Ничего ее на тот момент не огорчало и не напрягало. Было как-то легко внутри, хоть она и была уже давно мертва. Но не текла уже кровь, не болела голова, никто не плакал.
И все было так, как и должно было быть. Какая разница.
Когда он подошел совсем близко и наклонился, чтоб попрощаться с уходящим, она заметила немыслимую тоску в его глазах. Но это ее уже почему-то не заботило. Она, как и прежде, стояла на месте и не двигалась. Наслаждаясь трепетным ароматом цветов, провожала его взглядом. Ничего не изменилось. Все хорошо.
Какая разница…