кто как пишет?

мысль каак даст по башке...приходиться излагать на бумаге))))))))))

Мне сложно формулировать мысли в слова, поэтому приходится думать, делать наброски и уже потом писать

Идея приходит в зрительном образе, звуке или запахе или даже в смутном ощущении. Или во сне. Потом, если не промелькнёт без следа, преобразуется в мысль, а уж потом её просто необходимо записать, пока не убежала.

Я вообще никогда не знаю, откуда идеи приходят... Потому и пишу мало. Я могу написать все очень обдумано, но - фигня-с получается...

А я живу, когда пишу.

Да... Идея может прийти в слове, фразе, взгляде... а потом вспоминаю, что это уже было, что нужно только записать...
А если пытаюсь выдумать что-то, то, действительно, герои живут сами по себе. Я говорю им "Спать!", а они только ещё гулять собрались. Вот и приходится под них перестраивать всё повествование по несколько раз на дню.
Ужасно, когда всё идёт не по плану. Так же и с писаниной...

Идеи приходят в голову, там немного упорядываючаются и самые как кажется достойные отбираются и представляются на ваш суд!

У меня истории состоят из образов, как в кинофильме. Большинство из них реальные, где-то услышаные: я много разговариваю с людьми, а они со мной. Потом просто сажусь и пишу. Всегда начисто. Черновиков не писала даже в школе: потом всё-равно получается как заново.

Чудесные вопросы, Мафия
я не пишу...пишут чувства, ощущения, внутреннее состояние...внутри, что-то открывается и строки танцуя словами, кружаться и опускаются на лист, словно пушинки одуванчика

или осенние листочки, сорвавшись с деревца,

заканчивают своё путешествие, укрывая Землю, чудесным сотканым, чувственным ковром...
Так же происходит и с темами постов в дневнике...почему именно эта цитата дня, а не другая, именно этот афоризм - Я НЕ ЗНАЮ...задаю вопрос, подхожу к полке с книгами...рука выбирает её, глаза закрыты, так же на угад открываю страницу...как думаешь, Мафия, кто управляет рукой?
С благодарностью, Мак.

Какое-то время, еще в детстве, в студенчестве писала стихи, небольшие рассказы, вела дневник. Сейчас пишу очень редко. Не люблю когда заглядываю через плечо и читают еще не готовое или вмешиваются. Ночами писать не выходит, и так поздно ложусь в голове скопилось столько всего интересного...

Решу вопрос с провайдером и засяду за писанину

практически все истории реальные(с незначительными изменениями имен ну и т.п)...когда сочиняю - идея есть, получается история, а вот как она закончится приходит на ум не сразу, а так, по мере развития событий...и еще одна категория есть - накипело, наболело, достало и тп. - тут достаточно одной фразы начальной...а остальное само додумывается!

счастье или нет в том, что дарован тебе провидением писательский талант? это не вопрос - это понимание того, что жизнь, состоящая из миллионов событий, по особому воспринимается тобой. ты замечаешь такие штрихи, видишь такие острые грани ее, которые потом, шлифуя своим талантом преподносишь безудержно спешащему миру, и он удивленно восклицает - ах, как это прекрасно - или наоборот - как же это пресно, неуклюже. но что из того, ощущения творческого восприятия окружающего и его драматической интерпретации дает то бесценное чувство свободы, за которое ты благодарен провидению, подарившему тебе талант писателя. и как же ты ненавидишь весь мир. который так неуклюже читает твои пьесы. по-неволе тут родятся "улиссы" и прочее и прочее.редкие смарагды обретают ценность и удается это Кортасарам творческого мира так редко. мало родиться с Шукшинским или Симоновским воззрением на мир, таким простым, таким человеческим, но сколь важно донести это остальным...
вольно творить всем, ибо нас сотворили и не от того ли мы столь безудержны в своем страстном желании поведать миру о красоте его или о его убожестве, о его тайнах, рассказать его сказки и были, и как часто этот порыв остается лишь только малой искрой, которая гаснет под грузам повседневных проблем...
я припомню несколько строк из своего романа Бабочка на плече (который тоже ждет своего творческого окончания, а сегодня храниться в десятках исписанных листах да компьютерных верстках)

...Я медленно брел по длинным улицам города, пропахшего и вымытого сентябрьским дождем и приморским соленым ветром, аки испивший амброзии Аид, и люди дивились, недоумевающими взглядами провожая шлейф моего поэтического дарования. Я прошел через парк, поддевая ногами опавшую листву. Сетка моросящего дождя, брошенная на мои плечи, разбивалась о черный купол зонта и стекала вокруг тонкими струйками. Парковая аллея повернула к побережью, и я последовал этой дорогой к морю. Старая набережная серого гранита, совершенно пустая, была полностью погружена в апофеоз морского прибоя. Ничто не мешало разворачиваться этому грандиозному действу, и лишь моя фигура, словно тень Peer Gynt застыла, молча выискивая во мраке призрачные черты le Vaisseau fantоme, и внимая трагедии, вбирала в себя поэтическое вдохновение вместе с солеными брызгами волн, корчившихся в хаосе прибрежных скал.
Я стоял один, восхищаясь великолепием штормового прибоя, улавливая в раскатах грома медь величайших произведений Берлиоза. Я удивлялся своему одиночеству, не понимая, как можно пропустить подобное зрелище и трусливо отсиживаться за дверьми своих уютных домов...

вот так многие из нас боятся покинуть привычный уютный мир и отдаться порывам бури творческих непогод.
если ты чувствуешь, что не можешь прожить день и не написать одного листа, одной строчки, - не стоит хоронить в себе этот порыв..- значит ты писатель. чем больше уйдет времени на творческое созидание нашего мира, на осознание важности творческого наследия, тем меньше времени будет на его разрушение. можно в одночасье сжечь Александрийскую Библиотеку и, затем, веками изобретать алгебру...

творческих успехов нашим писателям и терпения, а нам, читателям, творческого понимания .

да просто кто-то чужим голосом говорит в башке)))) мне становится любопытно, и я начинаю записывать...
я ее - эту девушку - обозвала "Шехерезада"...как-нибудь помещу, как я их всех, внутри, прозываю....
жара, лень...
вот как только жара спадет - так и раскажу. Но Шехерезада - главная!