Снова не то.

Дайте поэту осмыслить слова,
Как, мол, не стыдно? А как же молва?
Где же учился так плохо слагать?
Мол, вроде нечего стало читать.
Криво и косо, заранее всплыл,
Мы, мол, смотри, поубавим твой пыл.
Колко и едко, читал сам, поди?
ЭЙ, С ВОЗВЫШЕНЬЯ, ПОЖАЛУЙ, СОЙДИ!

Дайте поэту увидеть себя,
Скромно в сторонке, суму теребя,
Кто-то стоял, позабыв о еде,
И размышлял о суровой беде.
-Коли не нравится рифма моя,
Что же так долго здесь делаю я?
Слышьте, отдайте с куплетом листы,
И не пеняйте,- я- друг немоты.
Будет вам ода, а с нею сонет,
Больше в помине поэта здесь нет.

Робкий прозаик на фоне возник,
Пишет про заек, запрятав свой НИК,
Снова беда обусловлена тем,
Мол, не хотим мы таких гадких тем.

Будет вам , други,
чужое перо.
Люди застыли…
знать, снова не то.