Мечта

Этот маленький рассказик я выставляла на Прозе. Училась писать миниатюры. Но рассказ из действительной моей мечты. И мне он нравиться. Делюсь со всеми.


МЕЧТА

Я не умею мечтать в воздух. Сказал, стряс воздух, забыл. У меня не так. Появилась идея, мысль – это ещё не мечта. Её ждёт цензура. Нужно пересеять, намолоченное мыслью, на нескольких ситах: реально ли, как родные, не во вред ли им, а нужно ли мне это вообще, стоить сколько будет? И, трясется мысль-мыслишка с грохота на решето, с решета на сито. Просочилась всё-таки! Упорная. Да, надо мечтать дальше. А дальше всё, тормоза отказали, цензуру в сторону, покомандовала!

Мечту надо оживлять. Азарт пошёл. Потому, что если мечта, то её надо прожить, соками напитать, прочувствовать, надышаться ею. На ощупь ощутить, на вкус разжевать. Ручками потрогать! Иначе нельзя. Иначе не мечта. Так, фантазёрство. И, чтоб конечный результат, обязательно! Реалистка.

Но есть, есть у меня мечта, которой я позволила в себе поселиться просто так. Махнула на неё рукой, закрыла глаза на мгновение, и она, никчемная, пустая, не имеющая никакой практической ценности, вползла в меня юркой змейкой, разыскала уголки потаённые в душе моей. Выбрала, какой поудобнее уголок, разместилась:
- Ты живи, как хочешь, забудь обо мне, я и мешать не буду. Не пискну, не ворохнусь, не бойся. Да и какая я мечта, так мечтушка-пустышка.
Да, спокойно во мне приладилась, не мешает. Да и мечта какая-то детская, наивная.
Хочется мне жить где-нибудь у воды, чистой-чистой, чтобы до дна, как хрусталь. И чтобы дно из пёстрой гальки. Чтобы дом мой небольшой, пусть крохотный, провожал меня по утру к воде, ожидая моё возвращение теплой печкой.

Вода! Почему меня к ней тянет магнитом? Не люблю курорты с морями, пруды, похожие на болота. А смотрю в телевизоре - вода, прозрачная, как сосулька на солнце. Живая! Всё равно - в горном озере, в речной заводи, в лесной речке с водопадиком, на океанском берегу – всё равно. Туда хочу! Пусть она журчит или шершаво бьется о берег. Поднимается бирюзовой волной или молча ждет, подёргиваясь лёгкой рябью, меня в гости. Всё равно. Хочу туда, к этой чистой прозрачной воде. Может, смоет она с меня все мои беды-горести, обиды-разочарования, мою боль-слепоту. Верю я в чистоту воды, в её силу. И глаз не могу оторвать от её непорочности. Плавать в её шелковой скользкости, плескаться до одури, наслаждаясь, плотной холодностью. Разглядеть там, где-то, в глубине, её душу, или деда Водяного, или не знаю что. Тайну разгадать, этой чистой прозрачной неясности…

Что ж, сиди моя маленькая бесшабашная тайна. Кто знает, может, вытащу тебя ещё за хвост и мимо сита-решета, как пострадавшую от своей ущербности и моей лётной неспособности. Льготным путем, мимо рамочек и расчётов, сразу на оживление.

- Сомневаюсь. У меня всё чётко.
- А ты не сомневайся. Подожду…