Угловая квартира

Я в поэтов не влюбляюсь,
Им солгать, что плюнуть в лужу,
Я пишу, пишу, не каюсь,
Мне поэт в мужья не нужен.
Стопки листьев, ручки, ластик
На столе комедианта,
А в шкафу посуда- пластик,
Очень тесно у таланта.
Он ведет меня на кухню,
Там в углах давно не мыто,
И ведро с картошкой тухлой
Прошлогоднее забыто.
Я смотрю в окно устало,
Перемыла все порядком,
-Боже мой, вранье достало!-
Вдруг шепну в слезах украдкой.
Распрощаюсь у трамвая,
Побреду к аллеям людным,
А квартира угловая
Станет жить, как прежде, скудно.