Часы, которые не исправишь

…Ничто не вечно на нашей земле и самый короткий срок- срок любви… у ненастоящей любви…
Порой мы можем ошибаться, принимая страсть за любовь, можем заблуждаться, называя эгоизм любовью, оплакивать ушедшие чувства, не распознав при этом, что это всего лишь ностальгия по собственному «Я».

Проходит время и всё забывается, и на горизонте появляется новый объект обожания. Так происходит, потому что то, что так превозносили, так лелеяли, чем так гордились- оказывается чувством, которое никуда не ушло, а осталось с нами. Это не самовлюблённость, нет, скорее любовь, которую мы «взрастили» в себе, «воспитали» и теперь ждём за это вознаграждения. Мы так нравимся себе, когда кого-то любим, хотя при этом любим не человека, а себя рядом с ним.

Я хочу рассказать одну историю, историю жизни, возможно кто-то увидит в ней себя или своих знакомых... Пусть она будет без имён, это не столь важно, важна сама суть , а выводы каждый сделает сам для себя...

Вот уже полчаса прошло, как она стоит у окна и с отрешённым видом смотрит на унылый пейзаж…Погода будто бы чувствует её настроение и в унисон нахлынувшей апатии посылает на землю мелкий, такой противный дождь, капли которого падают в такт беззвучным слезам по подоконнику.

Машинально она рисует сердечки на запотевшем стекле, она всегда их рисует и не только, когда думает о нём, это наверное вечное состояние души прибывать в любовной эйфории…. Он был единственным, кого не раздражала эта привычка, напротив, смотрел на её узоры с таким умилением, с каким смотрят на первый рисунок любимого чада , - с такой же снисходительностью и нежностью в глазах.

Слово «он был» не зря стоит в прошедшем времени…. времени, которое больше не повторится, время, которое не вернуть.
Она представила себе, что их отношения с ним являлись чем-то вроде песочных часов…
И так хочется ей взять эти часы , перевернуть их и чтобы каждая песчинка вновь вернула каждый миг, каждую минуту, секунду назад!

Так хочется, чтобы все прошедшие события оказались лишь стёклышками в калейдоскопе,- провернула его, и былая картинка в мгновение ока превратилась в более яркую и радостную, навсегда заменив прежнюю.

Но, к сожалению, её песочные часы намертво приклеились к столу, будто бы самым стойким клеем , так что их никак не поднять. А жизнь вовсе не калейдоскоп: всё, что произошло является реальностью, реальностью от которой не спрячешься и не сделаешь вид, что её нет…

Дальше….дальше всё пойдёт совсем по иному сценарию, вовсе не по тому, какому ей бы хотелось… И сейчас, переведя взгляд на разбитые осколки его любимой чашки, она оттягивает время, чтобы их убрать, убрать и значит окончательно прервать ту воображаемую ниточку, которая их связывала. Выбросить их - значит лишить дом его присутствия, его запаха, звучания, - его духа. Как будто в вещах ещё присутствует частичка его самого…

И она отдаляла момент осознания того, что ОН ушёл….но последнее, придуманное ею связующее их звено в виде чашки, и то оказалось разбито.
Так отчётливо она сейчас слышит его голос, последний разговор с ним , его слова пронзают её мозг разрушающим равновесие ультразвуком, вызывая ужасную боль. Она даже не помнит, с чего началась их ссора, слишком много их было за последнее время…
Главное с чего началась первая.

«Я ведь всё для него делала…как, почему он позволил себе увлечься другой? Да кто она такая, что с такой бестактностью ворвалась в нашу жизнь и украла то, что по праву принадлежит мне?» - думала она.
С чего же всё началось? С нежелания проводить время дома, с ней? С отчуждённого , ставшего каким-то не родным взгляда? С претензий, придирок и требований, накапливавшихся к нему, по мере того, как он всё больше отдалялся от неё ?

Для него вечера, проводимые дома стали мукой, зубной болью, которую надо либо пережить, либо вырвать зуб, который ноет и так мешает ,- а после уже вздохнуть полной грудью от облегчения.

Для неё же вечера превратились в сплошное ожидание, ожидание чуда, которое должно прийти откуда-то свыше, которое она заслужила, она же «любила его», а это достойно награды, ведь должно же это быть, наконец, замечено и воздано ей по заслугам! Так и произошло, только несколько иначе, чем она себе представляла…

Словно размотанные клубки из разных нитей, так же путались и мысли у неё в голове, единственное, что осталось в памяти - это последние его слова…
Она как обычно слишком эмоционально (а как иначе в сложившейся ситуации?) пыталась добиться , что не устраивало его в их жизни, что было не так. А он, с таким спокойствием и невозмутимостью на её негодование взял и ответил :
«Я устал чувствовать, что что-то тебе должен, я устал быть постоянно обязанным . Да, ты делала мне сюрпризы, дарила приятные моменты и я благодарен тебе за это, но прости за циничное сравнение- всё это напоминало отношения хозяина и собаки, которая приносит палку, только тогда, когда ей дают что-то вкусненькое, а иначе она и с места не сдвинется.

Да, ты даёшь, но и тут же требуешь взамен. Я устал жить в вечно рыночных отношениях «ты мне -я тебе». Отдача идёт от души, а не когда на тебя смотрят ожидающим взглядом, говорящим : «Ну же, теперь твоя очередь…». Любовь- это не бартер!!!»
Вот так вот, вот его слова и что на них ответишь?...

Но как у любой женщины, у которой задето самолюбие от того , что он уходит к другой, она не удержалась от последнего вопроса…Он уже стоял в дверях, всего один шаг отделял его от некогда их мира - до того , в котором её уже не будет. Ничего оригинального не приходило на ум и она ограничилась банальным вопросом : «А чем она лучше, что есть в ней, чего нет у меня?»
- Она меня любит, просто любит и всё…просто так, и это тепло я чувствую постоянно …
- А я…я тебя разве не любила???
- Нет. Ты любишь себя, вернее ты любишь СВОЮ любовь ко мне , - а это разные вещи!

Захлопнулась дверь, разбилась чашка, а она…она осталась одна, вернее нет, не одна - она осталась со СВОЕЙ любовью. С верной подругой, имя которой всегда использовала при случае и без. Как будто имя её являлось спасательным жилетом, кинутым утопающему в разгар очередной ссоры. Будто скажешь: «Я тебя люблю»,- и тут же буря прекратится , наступит штиль и покой.

«Ну и что, что я тебя не слышу, ну и что, что ТРЕБУЮ от тебя конкретных действий, слов, признаний, но я ведь люблю тебя…»- возможно, так она и думала, думала и …ошибалась. Ошибалась в том, что одной только фразы «Я тебя люблю» не всегда достаточно. Нельзя , повторяя как попугай : «Люблю, люблю, люблю», - сохранить семью и отношения. Невозможно без конца шантажировать другого человека СВОЕЙ любовью. От вымогателя сразу хочется откупиться поскорее и бежать куда подальше.

Настоящая любовь идёт от сердца, которое умеет отдавать, одаривать, окружать заботой и ценить. А не сотрясает воздух пустой вибрацией звука, не распыляется красивыми фразами. Особенно когда слова так и остаются словами…

И вот стоит она на кухне , переводя взгляд сомнамбулы с осколков чашки на узоры на стекле и думает….думает как любовь может быть для каждого многолика, как человек сначала создаёт, а потом разрушает Счастье собственными руками… и какой беспощадной силой может быть любовь, когда любишь только себя…