Портреты

Людей нарисованных можно понять,
Им долго придется в музеях висеть,
И ликом своим монотонно сиять,
И снова разбрасывать пОд ноги сеть.
Случайный прохожий, у стен становясь,
В них пальцами тыкать начнет, как дитя,
Какая, помилуйте, с жизнью здесь связь?
За ними так пристально в мире следят,
И прячут, и прячут портреты во мглу,
Мол, свет для полотен губителен всё ж,
Портреты попали опять в кабалу,
И терпят в унынии гнусную ложь.
Людей нарисованных скорбно уста
Сожмутся в потемках за дверью гробниц,
Их жизнь на полотнах как будто пуста,
Хоть лбы антикварные падают ниц.
Пред ними целуют ценители пол,
Сдувают пылинки с надтреснутых глаз,
Но скучен их быт, и затаскан подол,
-Спасите!- прошепчут портреты не раз .