Жизнь чудака.

Пропасть, бездонная пропасть пронзает душу и тело пачками боли и воспоминаний. Вроде бы все есть - от любимого человека до успехов в жизненных амбициях. Ты жив, дышишь, чувствуешь, идешь вперед, действуешь. Что еще надо? Но нет, вновь и вновь тебя охватывают мысли о прожитых годах и смысла в них для будущего, своего будущего, будущего своего народа, будущего человечества, будущего вселенной.
Все хорошо, прекрасно, лучше всех - твердишь ты себе изо дня в день утром и вечером и все же чувствуешь, что чего-то не хватает, не достает, нет рядом. Продолжаешь искать, находишь нечто схожее на свалке...не то, на крыше небоскреба - тоже, не тот вид, в людях... И тут харкающий град бьет тебя из человеческих душ через слюнные железы. И вновь твердишь себе - все будет хорошо, продолжая свой поиск.
Удар, мгновенный удар в висок дает тебе понять, что что-то где-то надо менять, но ты не знаешь ничего об этом и вновь пускаешься в поиск истины жизни. Роняешь на бегу слова незнакомым до самой мякоти их сердца существам. Они тебя зовут в вечность, дают какие-то непонятные советы и призывают к действиям с неизвестным коэффициентом воплощения в реальность. Думаешь идти дальше, но вместо этого получаешь пулю в затылок.
Секундная боль. Удивление. Пропасть. белый свет...