простите, гении, народ...

В тот час, когда цветы несут,
В толпе бывает очень тесно,
И слезы льют и там, и тут,
Но отзываются нелестно,
Усмешку пряча в рукава,
Как будто горечь утирая,
А ваша мокрая глава
Еще раз тихо умирая,
Лежит покорно на венках,
И тело бренное остыло,
Ведь вы давно на облаках,
Ведь небо вас давно обмыло
И обрядило в пелену,
Одежды вместо жалкой, тесной.
Мы вам здесь прочили в вину,
Что вас читать не интересно.
И забывали поздравлять
С очередною годовщиной,
Но не готовились терять,
Сей факт встречая матерщиной.
Простите, гении, народ.
Он чтить вас станет фанатично.
И книги бросит в оборот,
Себе присвоив неприлично.