Поэт

Раскритиковала как-то одного поэта жена, – мол,
и занимается-то он, неизвестно чем, и пользы-то от
стихов никакой, а, главное, прибыток нулевой. Ни себе,
ни людям. Брось, советует, ты мучиться. Ведь не
гений же ты? Не гений. Нечего зря и тужиться…

Стал он ей объяснять, что к чему.
Мало ли, мол, что не гений. Тут свой смысл есть и
особый прок заложен. Вот недавно, де, сочинил
он такое стихотворение:

Дом построили нам турки,
Где квартиру мы купили.
Без дверей, без штукатурки,
Им, мол, мало заплатили.

Мало?
Чтоб вам стало ало!
Да пока квартиры строились,
Цены на жилье утроились…

Конечно, не очень-то шедевр, мол, получился. Но нерв-то
обнажен, пульс бьется.

Пошел, рассказывает, читать свое сочинение дольщикам.
Они прослушали стихотворение, потом обсудили его. Это,
говорят, издевательство и беспредел. Квадратные метры
эти дорожают такими темпами, что никаких денег не
соберешь. Внесли договорную сумму, вот и будьте любезны в
нее уложиться, и сдать жилье под ключ.
А не понуждать людей доделывать и переделывать
за свой дополнительный счет.
И так далее в том же духе.

Очень разволновались дольщики. Пикет возле мэрии
устроили, движение на шоссе перекрыли. Помнишь, с
фингалом-то я пришел? Оттуда. А кто народ поднял? Мой
стих.

Вот оно, мол, как, подруга дней суровых… Отреагировали
ведь власти-то. Заставили турок стройку до ума довести, а
недоделки устранить.

Так-то, господа. Не сомневайтесь, поэзия нынче опять на
подъеме. Тут главное в точку попасть и стилем впечатление
произвести.

Я помню чудное мнгновенье…