"Хорошая" смерть?

К чему это я на ночь глядя о смерти заговорила? Нехорошо...
Я деда своего вспомнила, как он умер. Это я ему стих писала в 14 лет ("Бывшему дирижеру бывшего оркестра"). Сидел, книжку читал в спальне. Бабушка чайник вскипятила, его позвала, а дед не отозвался. Зашла в спальню, а он уже все. Сидит так же, только очки свои в очочник сложил и книгу отложил...
На похоронах я была как в тумане. Очнулась, когда его студенты "Прощание славянки" на кладбище заиграли.
А теперь думаю: почему одни вот так... быстро и безболезненно, а другие мучаются? За грехи? А дети - за грехи отцов, или как там?.. Не понятно ничего, как ни крути. Остается только принимать все таким, какое оно есть.