Жемчужина

- Все верно, мероприятие проходит здесь! – Нарядная девушка-администратор улыбается и берет мое именное приглашение.
Интернет-журнал «Женские страсти» празднует свой десятилетний юбилей. С московскими коллегами я работаю давно, у нас было несколько успешных совместных проектов. Кроме того, в этой замечательной компании работает моя одноклассница, так что приглашение для меня вдвойне приятно.
Публика в вечерних туалетах прогуливается с бокалами среди пальм зимнего сада, стоит группами возле фуршетных столов. Я ищу глазами знакомых, но народу так много! Лучше позвонить однокласснице.
Достаю из сумочки телефон, и в этот момент кто-то вежливо касается моего локтя…
Я не оборачиваюсь. Запах узнала сразу. Это её духи. Это она, Марго, любила их: терпкие, сладковатые, восточные. Эти духи ей передавали из Индии. Аромат был тяжелый и совершенно не сочетался с её обликом: спортивной фигурой, русыми длинными волосами и глазами зеленовато-серыми, меняющими оттенки, в зависимости от её настроения.
Я всё ещё стою к ней спиной. Точно знаю, что это она. Я не ждала этой встречи, я не готова к ней, я не хочу. Я десять лет пыталась забыть. Мне это почти удалось. Я уехала в другой город, выбрала другую жизнь. Прилетела в Москву только для того, чтобы увидеть тех, с кем вместе начинали работать в интернет-журнале десять лет назад.
Как я счастлива была в те годы. У меня было всё: молодость, любимый, интересная, захватывающая работа. Я просиживала за компьютером допоздна. Интернет входил в жизнь, и наш журнал был одним из первых.
Мой любимый ничего не понимал в компьютерах. Он был скульптором. Все говорили, что очень талантливым. А я ничего не понимала в его абстрактных скульптурах: формах, в которых были зашифрованы символы, и нужно было догадываться, фантазировать, чувствовать. Он не обижался.
Мы были вместе каждую свободную минуту. Любили ездить на мотоцикле по ночному городу. А потом засыпали в его мастерской, где всегда царил беспорядок, пахло глиной и давно засохшими цветами. Мы не думали о будущем, ничего не планировали. Мы любили друг друга и жили минутой.
Он часто дарил мне камни. Нет, не украшения, а просто камушки разные: оникс, аквамарин, яшму, агат, кусочки разноцветного кварца. Со временем у меня набралась целая коллекция. А однажды Он принёс мне чёрную бархатную коробочку. Открыл.
- Нравится?
- Но я ничего не вижу.
- Смотри внимательней.
На дне коробочки, почти сливаясь с цветом бархата, что-то мерцало, переливалось то фиолетовым, то тёмно-зелёным светом.
- Это чёрная жемчужина.
- Какая красивая.
- Хочешь, мой друг-ювелир сделает тебе с нею кольцо?
- Хочу.
- Тогда она пока останется у меня.
Он прячет коробочку с жемчужиной в карман. Прощаемся.
Я убегаю на работу. Нужно готовить статьи в завтрашний номер. Включаю компьютер. Просматриваю почту. Мне письмо. Адрес незнакомый. К письму прикреплены фотографии. Я радуюсь. Наверное, читательницы. Открываю фотографии и… Ничего не понимаю. Кружится голова. Почему-то становится тяжело дышать. Вглядываюсь в экран. Хочется крикнуть: «Нет! Неправда!». Но невозможно не верить своим глазам.
На фотографиях – моя лучшая подруга Марго и Он. Они стоят рядом, держатся за руки, они целуются, они сидят вдвоём в кафе, гуляют в парке.
Я не плачу. Слёз нет. Обиды, злобы, жалости к себе – ничего нет. Только боль. Я ощущаю её физически. Я не могу пошевелиться. Боль превращает меня в камень, в неподвижную статую. Нужно удалить письмо, встать, уйти. Каждое движение даётся с трудом.
Я уехала из Москвы в тот же вечер. Позвонила коллегам из журнала, попросила не искать меня. Они не задавали лишних вопросов. Я оставалась одна, со своей болью.
Десять лет прошло. Я справилась с болью. Она больше не мучает меня постоянно. Изредка кольнёт острой иглой в сердце. Научилась с этим жить, как с хронической болезнью. Я не ожидала встречи с прошлым. Но на этот раз я не сбегу. Оборачиваюсь. Марго такая же красивая. Только распущенные волосы сменила на короткую стрижку. В ушах длинные, почти до плеч, серьги. Как и раньше. Пытается заглянуть мне в глаза.
- Прошу тебя. Нам нужно поговорить.
- Говори.
Мы проходим к столику в глубине зала. Садимся. Молчим. Пытаюсь понять, что я чувствую. Ничего. Пустоту. Марго начинает говорить очень быстро.
- Это был обман, фотомонтаж. Я заказала... Завидовала вам, мучилась, не спала ночами. Нестерпимо было любить его и видеть, как вы счастливы, слушать твои откровения. Я знала, что ты не будешь разбираться, выяснять отношения. Просто уйдёшь. Я хорошо тебя знала.
- Скажи, почему он не искал меня?
- Вначале искал. Но я убедила, что ты бросила его, уехала с другим. Прости меня. Можно мне увидеть твоего сына? Я знаю, что он очень похож на Него.
Всё. На сегодня впечатлений достаточно. Она лгала. Он верил. Но откуда она знает о сыне?
- Я много о тебе знаю. Ты ведь писала изредка своей однокласснице.
- Зачем тебе видеть моего ребёнка? Готовишь очередной сценарий лжи?
Марго плачет, почти кричит сквозь слёзы: « Какой сценарий?! Его нет, понимаешь? Нет!!! У тебя есть его сын, а у меня никого. И никогда не будет».
- Что значит «нет»?
Чувствую, как возвращается, заполняет меня та, прежняя боль.
- Погиб Он. Мы не были счастливы. Он по ночам шептал твоё имя. А потом и вовсе переселился в мастерскую. Гонял по ночам на мотоцикле. Это недавно случилось. Шёл сильный дождь. Асфальт был мокрый. Ты же знаешь, Он не любил надевать шлем.
Пытаюсь справиться с болью. Говорить не могу. Я пришла на праздник. Встретила бывшую подругу-предательницу и узнала, что моего Любимого, отца моего ребёнка нет в живых. Праздник «удался»… Кажется, что голос Марго звучит издалека, хотя она сидит совсем рядом.
- Ты позволишь? Я увижу его?
- Нет. Я ухожу.
- Оставайся. Уйду я.
Она что-то кладёт на стол.
- Вот, возьми. Он очень дорожил этим. Говорил, что здесь ваше обручальное кольцо.
Марго быстро уходит. Я открываю бархатную коробочку. Кольцо тоненькое. В нежной золотой оправе переливается, играет перламутровым светом чёрная жемчужина.