Кофейный блюз

Ранней весной погода всегда любит капризничать. Зима упорно не желала сдаваться, то и дело, выпуская на землю свои снежные ветра и последние морозы, а весна с пением птиц и тёплым солнцем верно настаивала на своём. Пасмурное небо вот-вот было готово разразиться снежным дождём. Сумрак приближающегося вечера аккуратно стирал краски блеклого мартовского дня.
Неожиданный звонок в дверь застал хозяйку за работой на кухне врасплох. – И кто же это может быть в такое время? – обращаясь сама к себе произнесла она вытирая руки сухим полотенцем и направилась к двери.
На пороге стояла молоденькая девушка лет 20 в тёплом пуховике и джинсах. Она сжимала в руке конверт и странного вида полотняный мешочек, перевязанный коричневой лентой.
- Добрый вечер – сходу выпалила юная особа, засияв ослепительной улыбкой, - скажите, а здесь живет Джесика О’Коннел? Меня зовут Сара и я бы хотела ей кое-что передать.
- Да, это моя девичья фамилия – ответила женщина, недоверчиво глядя на собеседницу – а кто вам это сказал? – и тут же осеклась, взглянув мельком на посылку, добавила – не желаете зайти в дом, скоро муж с детьми должен вернуться, да и холодно разговаривать на пороге.
- Извините, но меня ждёт парень, и нам ещё долго ехать – Словно прочитав её мысли в подтверждение девичьим словам за калиткой просигналила припаркованная к обочине чёрная Импала. – Это, - показывая на свою ношу, - оставил у нас один мужчина. Он сказал, что знал Вас когда-то. И попросил передать Вам всё это лично. – И снова она добродушно улыбнулась и протянула хозяйке дома пакет.
- А как его зовут? – взяв в руки нежданную посылку, спросила женщина постарше.
- Если не ошибаюсь, Джо… точно, он называл себя Джо, а фамилию я не помню. За оплату не переживайте тут без проблем. Ну, я побежала, всего вам хорошего… И светловолосая девушка лёгкой походкой пошла к машине, которая, прорычав заведённым мотором, быстро скрылась за первым поворотом тихого пригорода Огайо.
Ропот кофеварки, оповещающий домочадцев о приготовленном напитке, словно гром прогремел в ушах у Джесики. - Джо… Джо… Джо… Нет, этого просто не может быть.
Сев за круглым кухонным столом Джесика положила на него принесённый мешочек, ароматно пахнущий кофейными зёрнами, поставила рядом с собой чёрный крепкий кофе, и долго не решаясь открыть, рассматривая конверт с каллиграфической надписью – Джесике О’Коннел.
Собравшись с решимостью, она аккуратно надрезала край и достала содержимое – несколько белых листов полностью исписанных перьевой ручкой. Спустя столько лет она конечно же узнала этот почерк…

Здравствуй Джес.
Я давно хотел с тобой поговорить, но всё не приходился удобный случай. И… если ты сейчас читаешь это письмо, то наверно он наступил. Думаю, дальше ты поймёшь всё сама.
Как сейчас представляю, что ты сидишь за чашкой чёрного свежесваренного кофе, и мечтаешь… да ты любила мечтать. Сколько тебе тогда было, лет 14-15? Ты была самой весёлой в школе, а я просто восхищался тобой. Парень, у которого не было родителей и которого забрала к себе на воспитание родная бабушка. Чужой город, чужой мир. Что мне было делать?... Но, именно ты давала мне силы, сама того не зная, ты была моим примером, спасательным кругом, за который я держался, как мог.
Взрослея, многое что переосмысливаешь, меняются ценности, идеалы, но мечта, если она настоящая - остаётся. И через годы, она греет тебя, двигая к новым и новым свершениям.
Представь себе молодого юношу, который готов пойти на всё, чтобы быть рядом с любимой девушкой. Но мысль о том, что она может отвергнуть, посмеяться, сказать “Нет”, ледяной хваткой сковывает всё внутри, холодит сердце, сжимает горло, не давая словам вырваться наружу. После школы ты отправилась учиться в университет, продолжая мечтать об успешной карьере, богатом женихе, счастливой семье. У тебя было всё, а главное - у тебя была надежда на будущее.
А что имел я? Тихий парень, без семьи, с постоянным поиском дополнительного заработка. Тогда я потерял тебя в первый раз. А через два года после окончания школы, умер и последний близкий мне человек. Денег хватило на скромные похороны и всё… Больше ничего не связывало меня с этим место и этим городом… ничего, кроме тебя. Я продал дом и отправился туда, куда звало меня моё сердце. К тебе.
Было несложно найти университет, в котором ты училась, куда сложнее было устроиться на роботу в «Блюз кафе», где ты любила пить свой кофе. Да, я помню твой любимый напиток. Когда у тебя был удачный день, ты пила американо с двойным молоком, а если был трудный день, и тебе надо было собраться – ты предпочитала огненный ристретто. Не могу не улыбаться, когда это вспоминаю. Какими молодыми и наивными мы тогда были…
Именно в тот год я в первый раз за всё предыдущее время решил заговорить с тобой. Ничем хорошим это не увенчалось. Ты сидела в компании двух своих лучших подруг и ждала свой заказ. Тогда я, собрав всю волю в кулак на ватных ногах принёс твоё кофе с круасанами и промямлив что-то несуразное ретировался за барную стойку. Вот и всё - полное фиаско. Шло время, и ты всё же узнала в том, кто приносил за твой любимый столик кофе меня - земляка и одноклассника со школьной параллели. Я был на седьмом небе от счастья. Мы подружились.
За барными разговорами можно многое узнать. Так я понял, что у тебя есть парень, что ты работаешь редактором и пишешь для местной студенческой газеты. Ты жила с двумя подругами в местном кампусе и у тебя были виды продолжить работу в известной столичной газете. Но всё сложилось иначе, а дальнейшие события перевернули всю мою жизнь, положив начало того, кем я стал сейчас.
Ты рассказала мне, что на ярмарке, во время фестиваля фейерверков, ходила к старой гадалке, которая предсказывала будущее. Пронзительно глядя на тебя, она рассказала, что вся твоя жизнь будет как напиток, что ты пьёшь по утрам. Будто сейчас слышаться эти слова «С чем его сваришь, с тем и выпьешь. Сделав выбор - ты осуществишь мечту, а тот, кто мечтает о тебе – оседлав ветер, будет до конца своих дней петь о тебе песни. Тебе надо выбрать…»
Тогда ты ещё долго смеялась над этой историей, говоря, что теперь поняла, что твой будущий муж будет кофейным магнатом. Каждый день он будет играть тебе на гитаре испанские серенады, и приносить кофе в постель. У вас будет пышная свадьба и много чудных, славных детишек. А ты, в конце концов, станешь известной писательницей. Тогда, в шутку ты представила меня на его месте и сказала, что если бы я был кофейным ленд-лордом – то вышла бы замуж не раздумывая.
Именно тогда, у меня появился новый жизненный ориентир. И меня не волновало, сколько на это потребуется сил и времени. Я был полностью уверен, что всё сказанное тебе цыганкой должно сбыться и сбыться с моим участием. Твоя учёба подходила к концу, и я решил не ждать от судьбы подарка, я начал действовать.
Я сделал тебе маленький подарок: как будущему журналисту подарил кожаный ежедневник, куда вложил посвящённые тебе тексты песен. Я написал, что обязательно вернусь, чтобы выпить с тобой не одну чашку настоящего кофе… и уехал. Я не знал, что и как я буду делать, но я верил, и у меня была моя мечта.
По воле той же судьбы я очутился в Бразилии, потом Чили, Перу, Аргентине, Ямайке. Везде в этих странах я выращивал кофе. Я начал досконально разбираться в кофейных зёрнах, научился готовить кофейные напитки и усвоил все этапы и секреты приготовления истинного кофе. У меня появились друзья по всей Южной Америке, и где бы я ни был, меня всегда ждал самый лучший и самый ароматный кофе. Прошло долгих 10 лет, пока я окончательно стал на ноги, выкупив несколько кофейных участков, и ещё 3 года, когда мои труды начали приносить плоды. Но время шло…
Каждый вечер за чашкой кофе я играл на гитаре страстные, а порой грустные мелодии юга и с каждым глотком горького как жизнь напитка, я вспоминал о тебе. Где ты и что с тобой? Помнишь ли меня? Я знал только адрес твоих родителей, куда я и слал каждый год мешочек кофейных зёрен с открыткой. Я был уверен, что ты сразу поймёшь, что это я.
Но однажды, глядя в бездонную чёрную кофейную глубину, в которой отражались яркие звёзды ночного неба, во мне будто что-то оборвалось. Я понял, что больше не могу без тебя, и будь что будет, я должен приехать за тобой. Всё что я достиг, всё, ради чего я так старался и делал – это была ты. И без тебя мой мир так и не обрёл смысла.
Да, моя история подходит к концу. Дописывая эти строки, я многое понял и принял от судьбы... Но я не сдавался. Тогда я вернулся в США уже совсем другим человеком. У меня были деньги, связи, но самое главное у меня была мечта и надежда. Надежда на скорую встречу с тобой.
Около трёх месяцев у меня ушло на то, чтобы разыскать тебя. Первым моим удивлением стало то, что твои родители больше не жили по старому адресу. Тогда я отверг первые тревожные мысли. Столь велико было моё желание вновь тебя увидеть, услышать твой голос, вспомнить улыбку на лице. В том городке практически никто не узнал в высоком со смуглой от южного солнца кожей мужчине скромного мальчика по имени Джонатан. Лишь старая тётушка Молли, что жила за три дома от твоего, узнала. Гусиной походкой, тяжело ступая с ноги на ногу, она вышла на крыльцо и спросила, - А кто спрашивает Джесику О’коннел?, - а после, будто увидев призраков прошлого, с дрожащей ноткой в голосе спросила – Джо? Боже мой? А я могла и не узнать… Оказывается меня выдали глаза, я весь изменился, а взгляд остался прежним. Это она мне рассказала, что восемь лет назад умер твой отец. Ты уже не жила с родителями и работала в газете где-то на севере штата. Забрав мать, ты, как и я когда-то, продала дом и уехала. Больше о тебе никто ничего не слышал.
Исколесив несколько штатов с упрямой целью найти тебя, я уже начал терять надежду. Никто и нигде не слышал про журналистку или писательницу О’коннел. Но, как-то раз, выбирая литературу для дорожного чтения, я увидел на прилавке книгу «Кофейные миниатюры» автор Джесика Самерс, и ты не поверишь, какое было моё удивление, что в аннотации я прочёл, что книга посвящается Мишель и Патрику О’коннел - твоим родителям.
С новыми силами я начал поиск, теперь не радостное чувство двигало мной вперёд, а отчаяние близкой утраты. Когда у меня на руках был твой адрес, поверишь, я даже не знал, что делать. Сумбур эмоций с такой силой захлестнул меня, что я снова стал тем парнем из «Блюз кафе», что когда-то на ватных ногах приносил тебе кофе. Я сидел в салоне моего припаркованного авто и просто смотрел на твой дом не в силах выйти и постучать. Мне, кажется, прошла целая вечность, хотя часы показывали лишь приближение вечера. А потом появилась ты. Такая счастливая и солнечная ты вела за руку маленького мальчика, который без перебоя тебе о чём-то рассказывал. Ты была замужем… Слова здесь были лишними. Дождавшись наступления темноты, я оставил в твоём почтовом ящике небольшой мешочек с кофейными зёрнами, завёл свою машину и поехал. Я не хотел тебя тревожить. Призраки прошлого не должны появляться в настоящем, к добру это ещё не приводило.
Ты когда-нибудь чувствовала в себе пустоту, боль утраты, которую нельзя восполнить ничем? Будто в тебе разверзлась чёрная дыра, что поглощает все эмоции и наступает полное безразличие ко всему. Это страшное чувство. Когда тебе кажется, что у тебя больше нет смысла жить, нет мечты, нет надежды, нет ничего. Я просто опоздал, опоздал жить.
Тогда, в один из дождливых осенних дней, где я какой уже день подряд пытался забыться, когда в баре практически никого не осталось, ко мне за барную стойку сел старый гитарист – он работал барменом в том захолустном заведении, но играл он… играл он от Бога. И вправду говорят, что после таксистов никто так не видит человеческую душу, как бармен. Он ничего не говорил, он просто сел и начал играть. Его песни будто сами находили нужные струны в моей душе создавая странные мелодии, которые порой звучали из далёкого детства, а порой и из будущего, которому никогда не суждено сбыться. Он сказал мне лишь одно – живи своей жизнью, ведь нет ничего прекраснее, просто жить, наслаждаться ветром в волосах, чувствовать вкус рассвета и окунаться в запахи свежемолотого кофе. Будь собой, не забывай, кто ты есть.
Я понял, чего я хочу. Продав свой автомобиль, я полностью сменил свой имидж, купил необъезженный чоппер, хорошую блюз-гитару и двинулся в путь. От города к городу от одной дороги к другой. Мне было наплевать, куда я еду. Приезжая на новое место я договаривался играть блюз, который хорошо знал ещё с времён проведённых в латинской Америке. У меня был кров, еда, дорога и мои песни, а ещё чёрный, как ночь кофе, без которого я так и не смог прожить и дня.
А совсем недавно, в одном из придорожных кафе на своём пути я встретил эту светловолосую девушку – Сару. Любознательная, амбициозная, было в ней что-то доброе и наивное. Мы тоже были когда-то такими – помнишь? Она угостила меня кофе и я решил - почему бы и нет? Я начал писать тебе это письмо…
Если ты его читаешь, значит, я его всё-таки закончил. Поверь, не раз я начинал писать тебе письма, но их судьба была совсем иной. Это же я оставил для тебя вместе с маленьким последним мешочком чёрных кофейных зёрен, что я всегда брал с собой. Пусть они, как когда-то вновь напомнят тебе обо мне, и с каждым глотком чудесного напитка будут дарить настоящую гармонию твоей жизни. Я всегда хотел, чтоб у тебя все было именно так. Знай, моё сердце навсегда осталось с тобой. Прощай. А я отправляюсь в путь, туда, где ветер встречает рассветы, навстречу солнцу и утренним туманам, туда, где мареновые деревья дарят лучший в мире кофе. Прощай…

Женщина с лицом горделивой печали ещё долго сидела, глядя в отражение своей жизни. Её кофе давно остыл, а время неумолимо бежало вдаль, будто эхом унося последние шаги призраков прошлого. Она хорошо знала человека подарившего ей свой Кофейный блюз. – Прощай, - прошептала она в ответ.