Цветы

Вянут флоксы –
значит, скоро осень…

Их кто-то сравнил с бабочками, присевшими отдохнуть (или, наоборот, бабочки – это цветы, решившие полетать. Не помню. Но и то, и другое здорово, пусть и немного банально). Может, цветам и обидно чуть-чуть, что их неподвижность лишена радости видеть мир. И мало кто восхититься их красотой. «Вот если бы я была бабочкой», - думает ромашка. Кто знает, о чём думают цветы? О чём они мечтают?
Вряд ли только о том, чтобы стоять на столах в хрустальных вазах, когда холодная вода, от которой мёрзнуть цветочьи нежные ноги, отдаёт аспирином или совершенно пересахарена, как сладчайший сироп, чтоб продлить агонию жизни, плавно переходящую в смерть.
А что есть наша жизнь, если не плавное перетекание в смерть?
Может, цветы мечтают о естественной смерти в палисаднике, на клумбе? Чтобы лепестки их сначала пожелтели (с переходом в коричневое), а потом скукожились нижние листочки, а затем – волной – до самой маковки цветка. А потом лепестки развеет ветер, и успокоится эта бабочка, обретя покой на земле.
Смерть в вазе неестественна, как на операционном столе.