...

Если по мне, то настоящая поэзия должна звучать подобно песне, литься плавно без перерывов и запинок, резких переходов и смен, а в каждом стихотворении должен быть свой темпоритм, из четверостишия в четверостишие повторяющаяся мелодия. И это вовсе не значит, что в этой самой мелодии не может или не должно быть резких, щемящих сердце аккордов, - совсем наоборот - и может и должно быть.
 
Но почему же мне всё чаще тревожат душу стихотворения больше похожие на прозу, где лишь кое-где мелькает рифма и нет той стройности и линейности, которые я так люблю?.. Не знаю. Не понимаю себя. И всё же продолжаю с упоением читать чужие мысли, заключённые в нестрогие рамки этой довольно своеобразной поэзии, а порой даже (не отказываясь до конца хотя бы от какой-нибудь, пусть и во многом условной упорядоченности) пытаюсь в чём-то подражать чужому творчеству.
 
Вот что из этого получилось в очередной раз:
 
Знаешь ли ты, что такое любовь?
Это извечный вопрос – вновь и вновь.
Тоска карамельно-томящая.
Неподдельная, настоящая.
Это огонь, в груди пылающий,
Беспощадный, всепоглощающий.
Это равенство двух неизвестных,
Спуск в никуда по скале отвесной –
Без страховки, без разных там «если».
Это глупые, старые песни
До рассвета прямо под окнами.
Песни, – десятками, сотнями.
Это словно в пропасть падение
Где любые несовпадения, -
Тьмы и света, жара и холода, -
Бьют по сердцу сильнее молота.
Это ночи бессонные, долгие,
Вонзённые в душу иголками,
Это дни без цели, желания
Жить и множить свои страдания.
Это всплески безудержной нежности,
Страсти – сладкой в своей поспешности,
Чудовищной жажды касания,
Поцелуев, ласк, обладания.
Это крик, - крик полный отчаянья,
Тихая просьба, - просьба вниманья,
Страх нестерпимый услышать в ответ
То самое страшное слово, - «нет».
Это музыка вздохов, объятий,
Слов пустых, рассуждений в кровати,
Ощущение счастья полного,
Беспечно-безкрайне-бездонного.
Это путь протяжённый, опасный
Через тернии жизни ненастной,
По пустыне, цинизмом выжженной,
По гордыне своей униженной.
Это полёт к заоблачным высям
И мысли… без перерыва, - мысли
По кругу… всё об одном и том же.
И щемящее слово «возможно».
Это сны – болезненно-жгучие,
И ревности муки колючие.
Это выдох один-единственный,
Повторённый эхом бесчисленно.
Это извечный вопрос – вновь и вновь:
«Знаешь ли ты, что такое любовь?»
 
Сказать, что это полноценное стихотворение конечно нельзя, но и простым набором слов назвать сложно))