Из зарисовок небритого мужчины

Странно как-то, ну да ладно, выношу на суд читательниц от имени мужчины (так получилось)
 
Ах, эта мистика дождя осенним днём!
БЕРЁЗА мокнет под моим окном…
По ветке скачет мокрый ВОРОБЕЙ…
И в рифму просится оскоминой «ГЛИНТВЕЙН».
К ГИТАРЕ я щекой небритою прижмусь
Струны несмелой пальцами коснусь,
И отзовётся ей лазоревая высь.
И РАДУГА за солнцем вслед и ввысь…
И КОЛОКОЛЬЧИКОМ мятущимся Душа
Очнётся: больно осень хороша!
Вон КОШКА греет круглые бока
Под ЛЮСТРОЙ, и не вывела пока
Своих котят… Ей снятся только сны
Надежд и смутной радости полны.
Текут ЧАСЫ под мерный стук дождя.
СПОРТСМЕН сидит, немного погодя
Он встрепенётся, чтоб продолжить бег…
Не может без работы человек:
И ТАЧКУ в руки он, как встарь, берёт
РАЗВАЛИНАМ сейчас предъявит счёт,
Не ради КОШЕЛЬКА - а силушки своей.
По ветке скачет мокрый воробей,
Ему ни ФЕН, ни ТЕЛЕВИЗОР не нужны…
Он счастлив мистикой дождя. Он верит в сны!