В 3 годика...

3 годика…
Мой «ангел» смотрел прямо мне в глаза так сильно не погодам по-взрослому, она причитала сквозь слёзы: «Мама, он не ведает, что творит! Прости его, мама! Его надо поднять и положить на кровать! Мама, он простудиться и ему будет плохо!»
Я смотрела на своё дитя, и мне становилось стыдно за свой гнев, за своё малодушие. За то, что мои амбиции не дают мне промолчать и быть мудрее, быть великодушнее к более слабому человеку, и не чужому, ведь, он тоже часть меня, он отец моего «ангелочка».
Где та страсть и тепло и «та самая любовь»? Почему он позволяет себе быть слабым? Ведь, я верила, что он и есть тот самый, который ради меня и нашего ребёнка свернёт горы и сделает всё, что нужно нам! От этих мыслей становится ещё обидней, и злость переполняет тебя, готова убить…Страшные мысли затмевают твой разум! Ор! Истерика! Слёзы! Всё теряет смысл - твоя жизнь, мечты, надежды! МРАК кругом…
Наша малышка… Милое дитя. Насколько ты мудрее и чище, как искренне ты проявляешь свою дочернюю любовь к человеку, который в пьяном угаре пришел среди ночи, разбудил тебя скверной бранью, напугал и выталкивал тебя с матерью на холод, угрожая ножом! Ты сразу же всё ему простила, ни на секунду не сомневаясь в своих чувствах. Желание понять и оправдать отца так горячо и сильно. Желание защитить его от какой-то неведомой тебе нехорошей силы, что заставляет его делать все эти гадости.