Проза жизни

Какая грусть весною ранней, когда покинешь отчий дом,
и лягут на душе печальной, все думы только об одном.
Но дни бегут и понемногу на смену грусти и тревог,
короткой юности дорогу заменит зрелой жизни срок.
 
Как суетливо в ней живем, куда бежим, зачем, не зная,
и только изредка вздыхая, порою вспомним о былом.
Давно забыты все мечты, душой кривим куда попало,
уже не верим как сначала, в любовь и счастье на пути.
 
Все меньше делаем добра, и смотрим больше равнодушно,
от подлости почти не душно и все подальше где беда.
А дни бегут, не замечаем, что катимся уже с холма,
как часто за добро считаем где надо драться против зла.
 
Как мало думаем о сути, как плохо душу бережем,
замажем совесть в подлой мути и тяжко каемся потом.
Так время быстро пролетит, очнемся вдруг - уже палата,
- Ах, если б заново прожить - терзанья, бред, расплата.
 
Ну, вот и все, а дни короче, хоть умоляй их - не моли,
о, как недолог путь до ночи с весенней утренней зари.